PARTE 2
La novia que usaba el collar de una muerta
El hotel estaba cubierto de flores blancas.
Camila siempre odió las flores blancas después del juicio.
La gente las llevaba a funerales, a bodas y a escenas donde todos pretendían pureza mientras escondían podredumbre debajo de la alfombra.
El Hotel Gran Aurelio brillaba como una caja de oro.
En la entrada, los invitados sonreían para las cámaras. Empresarios, jueces, políticos, antiguos amigos de la familia Torres, personas que alguna vez cenaron en su casa y luego fingieron no conocerla cuando su nombre apareció en los titulares.
Camila bajó del coche negro.
Vestido negro.
Cabello recogido.
Labios oscuros.
Muñeca cubierta con un brazalete ancho para ocultar la cicatriz.
Una urna plateada entre las manos.
El guardia de la entrada la miró.
—¿Invitación?
Camila sacó una tarjeta.
No decía su nombre antiguo.
Decía:
C. Varela — Representante legal de Fundación Aurora.
La dejaron pasar.
Nadie reconoció a Camila Torres al principio.
Seis años y una prisión pueden cambiar un rostro. No siempre lo deforman. A veces lo afilan. A veces le quitan la suavidad que hacía fácil traicionarlo.
Adentro, vio a Rebeca.
Su prima llevaba un vestido de novia caro, hecho a medida, con encaje francés y una sonrisa de mujer que cree haber ganado.
Pero lo que casi hizo temblar a Camila no fue el vestido.
Fue el collar.
El collar de perlas negras de su madre.
La misma joya que Camila había guardado en una caja después de la muerte de su madre. La misma que desapareció de su habitación tras el incendio.
Rebeca lo llevaba como si le perteneciera.
Camila apretó la urna.
No por dolor.
Por control.
Adrián estaba a su lado, impecable, hermoso, sonriente.
El mismo hombre que la besaba la frente cuando ella tenía miedo.
El mismo que prometió esperarla.
El mismo que, en el juicio, la miró como si nunca la hubiera amado.
Su mirada cruzó la sala y se detuvo en Camila.
No la reconoció.
Pero algo en él reaccionó.
El cuerpo recuerda antes que la conciencia.
Adrián frunció el ceño.
Rebeca notó su distracción.
—¿Qué miras?
—Nada.
Camila sonrió apenas.
Todavía no.
El maestro de ceremonia pidió silencio.
Los novios caminaron hacia el altar decorado con rosas blancas.
La madre de Adrián, Clara Salcedo, lloraba en primera fila con un pañuelo bordado.
Camila recordaba ese pañuelo.
Clara lo usó también en el juicio.
Lloraba muy bien.
El sacerdote comenzó.
—Estamos aquí para unir a Adrián Salcedo y Rebeca Torres…
Camila avanzó.
Cada paso fue una tumba abierta.
Cuando llegó al pasillo central, algunos invitados se giraron.
El sacerdote se detuvo.
Rebeca la miró, irritada.
—¿Quién es usted?
Camila levantó la urna.
—Alguien que viene a devolver cenizas.
Adrián palideció.
Porque esa voz, aunque más baja y más fría, había sobrevivido a la prisión.
—Camila…
La sala entera se congeló.
Rebeca dejó de respirar.
Camila caminó hasta el altar.
—Tranquilos. No vengo a impedir la boda.
Pausa.
—Vengo a hacerla inolvidable.
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