PARTE 4

La mujer de plata

Bárbara Alarcón sabía perder con elegancia.

Al menos en público.

Por dentro, no perdía.

Planeaba.

Gabriel la había conocido desde niño. Sus familias compartían clubes, cenas, abogados y una visión del matrimonio como herramienta financiera con flores alrededor.

Bárbara era perfecta para el apellido Montenegro.

Educada.
Hermosa.
Rica.
Ambiciosa.
Acostumbrada a no pedir dos veces.

Durante años, todos asumieron que terminarían juntos.

Gabriel nunca lo confirmó.

Tampoco lo negó con suficiente fuerza.

Ese fue su error.

Bárbara vivió en ese espacio ambiguo como si fuera una promesa.

Y ahora una pianista de vestido azul acababa de romperlo con una canción.

—Gabriel —dijo Bárbara en el backstage—. Tus invitados esperan.

Él no se movió.

—Ve tú.

La frase fue una humillación.

Bárbara sonrió más.

—No seas cruel. No delante del personal.

Nora recogió sus partituras.

—Yo me voy.

Gabriel giró hacia ella.

—No.

Bárbara abrió los ojos apenas.

Nora también.

—Perdón —dijo Gabriel, corrigiéndose—. Quiero decir… no tienes que irte por ella.

Nora sostuvo sus partituras contra el pecho.

—No me voy por ella. Me voy porque ya terminé mi trabajo.

—No terminamos de hablar.

—Usted no me contrató para hablar.

Bárbara soltó una risa suave.

—Qué sensata.

Nora la miró.

—No confunda sensatez con miedo.

Bárbara se acercó.

—Querida, no necesito confundirte con nada. En unas horas nadie recordará tu nombre.

Gabriel habló con frialdad:

—Yo sí.

La frase quedó suspendida.

Bárbara perdió la sonrisa.

Nora sintió que el pecho se le cerraba.

No quería ser el motivo de una guerra.

No quería ser una fantasía de rescate.

No quería volver a estar en medio de una historia donde un hombre poderoso decidía qué lugar podía ocupar.

—Buenas noches —dijo.

Y salió.

Gabriel quiso seguirla, pero Bárbara le bloqueó el paso.

—Si cruzas esa puerta detrás de ella, vas a dar una señal muy clara.

—Bien.

—Gabriel.

—Apártate.

Por primera vez, Bárbara entendió que tal vez no estaba luchando contra una aventura.

Estaba luchando contra una memoria.

Contra una canción.

Contra una versión de Gabriel que ella nunca conoció.

Nora llegó al pasillo de servicio y respiró por fin.

Pero Lucas, desde el final del corredor, la esperaba custodiado por un guardia mientras firmaba un informe de expulsión.

Al verla, sonrió.

—Disfruta el cuento.

Nora no respondió.

—Bárbara no va a dejar que te acerques a él. Y Gabriel Montenegro no va a manchar su apellido por una pianista que nadie conoce.

Ella siguió caminando.

Lucas gritó:

—¡Siempre vuelves al mismo lugar, Nora! ¡Siempre terminas sola!

La frase la siguió hasta la salida.

Cuando cruzó las puertas laterales del hotel, la lluvia caía sobre la ciudad.

Nora caminó sin paraguas.

No sabía si lloraba o si era agua.

A mitad de la acera, escuchó pasos detrás.

Gabriel.

Empapado.

Sin abrigo.

Con la respiración agitada.

—Nora.

Ella se detuvo, pero no se giró.

—No deberías seguirme.

—Lo sé.

—Entonces aprende a hacer caso a lo que sabes.

Él se quedó a unos pasos.

—No quería que te fueras pensando que te miré como un recuerdo.

Nora giró.

Los ojos le brillaban.

—¿Y cómo me miraste?

Gabriel no respondió de inmediato.

Esa pausa casi la mató.

—Como la única persona que me vio roto antes de que todos aprendieran a llamarme fuerte.

Nora cerró los ojos.

—No digas cosas así.

—¿Por qué?

—Porque suenan demasiado bonitas cuando no sé si puedes sostenerlas mañana.

Gabriel aceptó el golpe.

—Tienes razón.

—No quiero ser una deuda antigua.

—No lo eres.

—No quiero ser la chica que te salvó para que ahora sientas que debes salvarla.

—No quiero salvarte.

Nora lo miró.

—Entonces, ¿qué quieres?

Gabriel tragó saliva.

—Conocerte sin perder lo que ya significas.

Esa fue una respuesta demasiado honesta.

Demasiado torpe.

Demasiado peligrosa.

Nora abrazó sus partituras.

—Gabriel, tu vida está llena de personas que decidirán que yo sobro.

—Entonces dejaré de darles espacio para decidir.

—Hablas como si fuera fácil.

—No lo será.

—¿Y cuando se vuelva difícil?

Él la miró bajo la lluvia.

—La última vez que fue difícil, tú te quedaste tocando hasta que yo quise vivir. Creo que puedo aprender a quedarme esta vez.

Nora lloró.

No quiso.

Pero lloró.

Gabriel no la tocó.

Solo se quitó la chaqueta y se la ofreció.

Ella la miró.

—No necesito que me cubras.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué?

—Porque tienes frío. Y porque ofrecer no es lo mismo que decidir por ti.

Nora tardó unos segundos.

Luego tomó la chaqueta.

Y aunque no dijo que sí a nada, Gabriel sintió que esa pequeña aceptación era más valiosa que cualquier promesa fácil.

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