La primera vez que Sophie Williams vio al hijo de Alexander Volkov, el niño estaba sentado completamente solo en una mesa de esquina.

Mientras el salón del Hotel Rosewood brillaba con candelabros, champán caro, vestidos de diseñador y sonrisas compradas, aquel pequeño permanecía inmóvil, alineando un tenedor, un cuchillo y una cuchara como si el orden de esos objetos fuera lo único que podía mantenerlo a salvo.

Nadie lo miraba.

Nadie le hablaba.

Nadie parecía recordar que también era un niño.

Sophie estaba acostumbrada a ser invisible.

Tres años sirviendo bebidas a los ricos de Harbor City le habían enseñado que una camarera no era una persona para ellos.

Era una bandeja con piernas.

Una voz pequeña diciendo “champán, señora”.

Una sombra con uniforme negro, tacones incómodos y una sonrisa cansada.

Aquella noche trabajaba en la gala benéfica del hospital infantil, aunque en secreto dudaba de que la mitad de los invitados se preocuparan realmente por los niños.

Estaban allí por las fotos.

Por las donaciones públicas.

Por los nombres grabados en placas doradas.

Por la oportunidad de parecer buenos frente a otros que tampoco lo eran.

Sophie no podía permitirse pensar demasiado en eso.

El alquiler vencía la semana siguiente.

Las cuentas estaban acumuladas sobre la mesa de su pequeño apartamento.

Y Lily, su hija de cuatro años, dormía otra vez en casa de su abuela porque su madre tenía que trabajar de noche para mantener las luces encendidas.

Así que Sophie caminaba entre vestidos de seda y trajes a medida, cargando copas de cristal que tintineaban como campanas delicadas.

Sonreía.

Pedía disculpas incluso cuando no era su culpa.

Se apartaba antes de que alguien chocara con ella.

Y trataba de no pensar en lo mucho que le dolían los pies.

Entonces lo vio.

Un niño pequeño, de traje gris oscuro hecho a medida, con un pañuelo burdeos que combinaba con su moño.

Tenía las piernas colgando de una silla demasiado alta para él y los ojos clavados en los cubiertos.

Uno, dos, tres.

Tenedor.

Cuchillo.

Cuchara.

Los ordenaba.

Los cambiaba.

Volvía a ordenarlos.

Su rostro estaba lleno de una concentración tan profunda que Sophie sintió que no debía interrumpirlo.

Pero tampoco pudo ignorarlo.

Porque en una sala llena de adultos que fingían amar a los niños, aquel niño parecía completamente abandonado.

Unos minutos después, la atmósfera del salón cambió.

Las conversaciones se cortaron.

Los hombres enderezaron la espalda.

Las sonrisas se congelaron.

Y Sophie vio entrar a Alexander Volkov.

No necesitó que nadie le dijera quién era.

Todos en Harbor City conocían su nombre.

El ruso que había conquistado el bajo mundo con una eficiencia brutal.

El hombre cuya fortuna aparecía en periódicos bajo la palabra “negocios”, mientras la ciudad entera fingía no saber de dónde venía realmente el dinero.

El monstruo elegante.

El don que donaba millones al hospital infantil y, según los rumores, podía hacer desaparecer a un enemigo antes del amanecer.

Volkov cruzó el salón como si el aire le perteneciera.

Dos hombres lo flanqueaban.

Armas ocultas bajo chaquetas caras.

Miradas de piedra.

Pero cuando llegó a la mesa del niño, algo cambió.

Muy poco.

Lo suficiente para que Sophie lo notara.

El rostro de Volkov, duro como granito, se suavizó apenas cuando puso una mano sobre el hombro del pequeño y se inclinó para hablarle.

El niño no levantó la mirada de los cubiertos.

Solo asintió.

Y Sophie entendió.

Era su hijo.

Durante la siguiente hora, ella observó el mismo patrón repetirse.

Volkov hablaba con empresarios, políticos y donantes con una cortesía fría.

Luego, cada diez minutos, regresaba a comprobar que el niño siguiera bien.

Nadie más se acercaba.

Ningún niño lo invitaba a jugar.

Ningún adulto le ofrecía una sonrisa sincera.

Era como si todos lo vieran y decidieran no verlo.

Luego Sophie escuchó el susurro.

— Es el hijo de Volkov. El autista.

— Dicen que la madre se fue hace años.

— ¿Puedes culparla? Imagínate estar atada a esa familia con un niño defectuoso.

La bandeja de Sophie tembló.

Pensó en Lily.

En sus rizos oscuros.

En sus dibujos morados pegados a la pared.

En cómo le rompería la cara a cualquiera que se atreviera a llamarla defectuosa.

Antes de poder detenerse, se giró hacia las mujeres que hablaban.

— Él probablemente puede oírlas, ¿saben?

Las miradas se clavaron en ella.

Como si un mueble hubiera hablado.

Sophie debió disculparse.

Debió bajar la cabeza.

Debió recordar que necesitaba ese trabajo.

Pero en cambio dijo:

— Los niños no son sordos solo porque sean diferentes. Tal vez podrían mostrar un poco de humanidad.

Y se fue antes de que pudieran responder.

Más tarde, cuando la orquesta cambió a un vals suave, el salón se llenó de padres bailando con hijas, madres bailando con hijos, niños riendo bajo luces de cristal.

Sophie miró al niño de la esquina.

Ya no ordenaba los cubiertos.

Miraba la pista de baile.

En su rostro había una mezcla de curiosidad, deseo y confusión que le partió el corazón.

Así que Sophie dejó la bandeja sobre una mesa vacía.

Caminó hacia él.

Se arrodilló a su altura.

Y con la voz más suave que pudo encontrar, dijo:

— Hola. Me llamo Sophie. ¿Te gustaría bailar?

El niño no la miró directamente.

Su vista se quedó cerca de su hombro.

— Soy Mikail —dijo con precisión—. No sé bailar.

Sophie sonrió.

— Está bien. Yo puedo enseñarte. Y si no quieres, también está bien.

Le ofreció la mano abierta, sin tocarlo.

Sin invadirlo.

Sin obligarlo.

Durante un largo momento, Mikail miró su mano.

Luego puso su pequeña palma sobre la de ella.

— De acuerdo.

Sophie lo llevó al borde de la pista, donde había más espacio.

Le pidió que se parara sobre sus zapatos, como su propia madre le había enseñado cuando era niña.

Y juntos comenzaron a balancearse.

Uno, dos, tres.

Uno, dos, tres.

Mikail siguió el ritmo con una perfección inesperada.

Poco a poco, su cuerpo se relajó.

Y entonces sonrió.

No mucho.

Apenas una sombra de sonrisa.

Pero suficiente para que Sophie sintiera que algo hermoso acababa de ocurrir en medio de una sala llena de personas crueles.

Solo entonces se dio cuenta de que el salón entero había quedado en silencio.

Todas las miradas estaban sobre ellos.

Y al otro lado de la pista, Alexander Volkov los observaba sin moverse.

Sus ojos oscuros estaban fijos en Sophie.

No con rabia.

No exactamente.

Con una intensidad tan profunda que le heló la piel.

En ese instante, Sophie entendió que había cometido un error.

No había bailado con cualquier niño.

Había tocado la parte más protegida del hombre más peligroso de Harbor City.

Y ahora Alexander Volkov sabía su nombre.

La primera vez que Sophie Williams vio al hijo de Alexander Volkov, el niño estaba sentado completamente solo en una mesa de esquina.

El salón del Hotel Rosewood brillaba como si alguien hubiera derramado diamantes sobre cada superficie.

Los candelabros colgaban del techo con una elegancia casi obscena, lanzando reflejos blancos sobre copas de cristal, cubiertos de plata, vestidos de seda y relojes que costaban más que el coche viejo de Sophie.

El aire olía a perfume caro, whisky añejado, flores importadas y a esa clase de riqueza que no necesita levantar la voz porque todo el mundo ya sabe que manda.

— Champán, señora.

Sophie ofreció una copa a una mujer cubierta de esmeraldas.

La mujer tomó el cristal sin mirarla, sin interrumpir su conversación, como si Sophie fuera simplemente una extensión de la bandeja.

Sophie estaba acostumbrada.

Tres años sirviendo a la élite de Harbor City le habían enseñado que la invisibilidad era parte del uniforme.

Su vestido negro de poliéster se le pegaba a la piel por el calor del salón.

Los tacones obligatorios le mordían los talones.

Apenas iban dos horas de una gala que duraría ocho, y sus pies ya pedían misericordia.

Pero no podía quejarse.

No podía aflojar el paso.

No podía permitirse fallar.

El alquiler vencía en cinco días.

Las facturas se acumulaban sobre el mostrador de su pequeño apartamento, marcadas con sellos rojos que parecían gritarle cada vez que entraba en la cocina.

Y Lily, su hija de cuatro años, dormía otra vez en casa de su abuela porque su madre trabajaba de noche, de madrugada, los fines de semana y cualquier turno extra que apareciera.

El pensamiento le apretó el pecho.

Lily ya estaba acostumbrada a despedirse de ella con una sonrisa valiente y un “trabaja mucho, mami”.

Esa costumbre dolía más que cualquier reclamo.

— Cuidado.

Un hombre de traje azul medianoche chocó contra Sophie y casi le volcó la bandeja.

Como siempre, fue ella quien tuvo que disculparse.

— Lo siento, señor.

Estabilizó las copas con la precisión de alguien que ha aprendido a sobrevivir haciendo equilibrio entre gente que jamás mira por dónde pisa.

Fue entonces cuando vio al niño.

Estaba sentado cerca de una esquina, en una mesa demasiado grande para él, con las piernas colgando de una silla alta.

No debía tener más de seis años.

Llevaba un traje gris hecho a medida, impecable, con un pañuelo burdeos en el bolsillo y un moño del mismo color.

Todo en él parecía cuidadosamente elegido.

Todo, excepto su soledad.

Mientras otros niños corrían por la pista de baile en pequeños grupos ruidosos, él permanecía quieto, concentrado en los cubiertos frente a él.

Un tenedor.

Un cuchillo.

Una cuchara.

Los alineaba.

Los separaba.

Los volvía a ordenar.

Una y otra vez.

Su pequeño rostro estaba serio, las cejas oscuras fruncidas con una intensidad que Sophie reconoció de inmediato.

No era capricho.

No era aburrimiento.

Era una búsqueda de orden en medio del caos.

Ella siguió moviéndose por el perímetro del salón, recogiendo copas vacías y dejando otras llenas, pero cada pocos minutos sus ojos regresaban al niño.

Un matrimonio se acercó a su mesa.

Sophie pensó que quizá iban a hablarle.

Pero solo tomaron dos sillas vacías y se marcharon sin dirigirle una palabra.

El niño ni siquiera levantó la mirada.

Como si ya esperara que el mundo tomara cosas de su alrededor sin reconocerlo a él.

— Sophie, la mesa seis necesita servilletas limpias —susurró Marcos, su supervisor, pasando junto a ella con una tabla de control en la mano—. Y en veinte minutos ayudas con el postre. No te distraigas.

— Sí, claro.

Sophie apretó la bandeja y se dirigió al área de servicio.

Pero algo en el ambiente la hizo detenerse.

Primero fue el silencio.

No absoluto.

No todavía.

Pero sí una interrupción extraña en el murmullo general, como cuando un animal peligroso entra en un bosque y todas las criaturas lo sienten antes de verlo.

Las conversaciones se ralentizaron.

Algunos hombres enderezaron la espalda.

Las sonrisas se volvieron rígidas.

Sophie giró la cabeza.

Y lo vio.

Alexander Volkov.

No necesitó que nadie pronunciara su nombre.

Todos en Harbor City lo conocían.

Su rostro aparecía en revistas de negocios bajo titulares sobre inversiones portuarias, fundaciones médicas y reconstrucción urbana.

Su nombre figuraba en placas de donantes, alas de hospitales y eventos benéficos como aquel.

Y al mismo tiempo, ese mismo nombre se susurraba en bares cerrados, comisarías compradas y muelles oscuros donde los hombres sabían cuándo callar.

El ruso que había conquistado el bajo mundo de la ciudad.

El hombre que convertía enemigos en rumores.

El monstruo elegante.

Alexander Volkov no caminaba.

Dominaba el espacio.

Era alto, más alto que la mayoría de los hombres del salón, con hombros que tensaban su traje negro hecho a medida.

El cabello oscuro, plateado en las sienes, no lo hacía parecer viejo.

Lo hacía parecer más peligroso.

Su rostro era de líneas duras, mandíbula firme, pómulos marcados, una simetría fría que habría sido hermosa si no estuviera atravesada por una amenaza natural.

Pero sus ojos eran lo que robaba el aire.

Oscuros.

Profundos.

Sin prisa.

Ojos de hombre que no necesitaba mirar dos veces para saber qué podía romper.

Dos guardaespaldas lo flanqueaban.

Hombres enormes, con sacos que no lograban ocultar del todo las armas.

Se movían con una coordinación precisa, formando alrededor de él una burbuja invisible que nadie se atrevía a cruzar.

La multitud se abrió a su paso.

Personas que habían ignorado a Sophie toda la noche se volvieron, por un instante, tan invisibles como ella.

Volkov no saludó a casi nadie.

Su mirada estaba fija en la esquina.

En el niño.

Cuando llegó a su mesa, ocurrió algo tan pequeño que quizá nadie más lo notó.

El rostro de Alexander Volkov se suavizó.

Apenas.

Pero Sophie lo vio.

Puso una mano sobre el hombro del niño y se inclinó para hablarle.

El pequeño no dejó de ordenar los cubiertos, pero asintió.

Volkov dijo algo a uno de sus hombres.

El guardaespaldas sacó el teléfono y se apartó.

Una mujer con vestido rojo intenso se acercó entonces, sonriendo demasiado, extendiendo una mano hacia Volkov.

Él se la tomó brevemente.

Ella habló con animación.

Él respondió con frases mínimas.

Luego la mujer miró al niño y dijo algo que Sophie no alcanzó a escuchar.

Pero vio la reacción.

La temperatura pareció bajar.

La expresión de Volkov se volvió piedra.

La sonrisa de la mujer murió en su boca.

Balbuceó algo y se retiró con toda la dignidad que pudo rescatar.

Sophie debió continuar trabajando.

Debió dejar de mirar.

Pero no pudo.

Durante la siguiente hora, observó el mismo patrón.

Volkov circulaba por la sala con cortesía helada, aceptando saludos, estrechando manos, intercambiando frases que parecían más contratos que conversaciones.

Y cada diez minutos, regresaba a la mesa del niño.

No de forma teatral.

No para mostrar ternura frente a los demás.

Regresaba porque necesitaba comprobarlo.

Porque, aunque el mundo entero le tuviera miedo, parecía que había una sola persona en ese salón capaz de preocuparlo de verdad.

El niño seguía solo.

Nadie lo invitaba a jugar.

Nadie se sentaba con él.

Nadie le preguntaba si quería pastel, agua o simplemente compañía.

La gala era para el hospital infantil.

Pero en medio de esa celebración supuestamente dedicada a los niños, el hijo de Alexander Volkov era tratado como si fuera una sombra incómoda.

Sophie estaba rellenando vasos de agua en una mesa cercana cuando escuchó los susurros.

— Es el hijo de Volkov. El autista.

— Escuché que la madre ya no está.

— ¿Y quién la culpa? Imagínate quedar atrapada en esa familia con un niño defectuoso.

— Shhh. ¿Quieres acabar en el puerto?

La bandeja de Sophie tembló.

Una rabia caliente le subió por el pecho.

Pensó en Lily.

En sus rizos oscuros pegados a la frente cuando dormía.

En sus pequeñas manos sosteniendo un hipopótamo morado de peluche.

En la forma en que ordenaba sus juguetes por color y se enojaba si alguien movía uno sin permiso.

Pensó en cómo el mundo llamaba defectos a las diferencias que no se molestaba en entender.

Y antes de que su instinto de supervivencia pudiera callarla, Sophie se giró hacia las mujeres.

— Él probablemente puede oírlas, ¿saben?

Cuatro pares de ojos sorprendidos se clavaron en ella.

La mujer de los pendientes de diamante levantó una ceja perfecta.

— ¿Disculpa?

Sophie debió retroceder.

Debió disculparse.

Debió recordar que necesitaba ese trabajo, que no podía enemistarse con donantes ricos, que Marcos la despediría si causaba problemas.

Pero algo dentro de ella se negó.

— Los niños no son sordos solo porque sean diferentes —dijo en voz baja, pero afilada—. Tal vez podrían mostrar un poco de humanidad.

Se marchó antes de escuchar la respuesta.

El corazón le golpeaba contra las costillas.

Estúpida.

Estúpida.

Estúpida.

No podía darse el lujo de ser valiente.

Las madres solteras no sobreviven peleándose con mujeres cubiertas de diamantes.

Pero cuando miró hacia la esquina, el niño seguía allí, alineando los cubiertos.

Y Sophie no se arrepintió.

La orquesta cambió de pieza poco después.

Un vals suave empezó a flotar por el salón, y las luces parecieron volverse más cálidas.

Era el momento familiar de la gala.

Padres bailando con hijas.

Madres con hijos.

Niños girando torpemente mientras adultos reían.

Una niña de vestido rosa arrastró a su padre a la pista.

El hombre fingió resistencia, luego sonrió y la hizo girar.

Sophie sintió una punzada.

Lily no tenía un padre para bailar con ella.

Jason se había marchado en cuanto Sophie le dijo que estaba embarazada, dejando promesas rotas, cuentas sin pagar y un silencio que nunca volvió a llenar.

Sophie aprendió a ser madre, padre, proveedora, enfermera, animadora y escudo.

Todo con un sueldo que nunca alcanzaba.

Sus ojos volvieron a la esquina.

El niño ya no estaba mirando los cubiertos.

Miraba la pista de baile.

Su expresión era difícil de describir.

No era tristeza simple.

Era deseo sin saber qué hacer con él.

Confusión.

Curiosidad.

Una distancia dolorosa entre él y algo que parecía pertenecerles a los demás.

Sophie dejó la bandeja sobre una mesa vacía.

No pensó demasiado.

Si pensaba, no lo haría.

Caminó hasta él.

Se arrodilló a su altura, cuidando de no acercarse demasiado.

— Hola —dijo suavemente—. Me llamo Sophie. ¿Te gustaría bailar?

El niño no la miró directamente.

Su mirada se quedó cerca de su hombro.

— Soy Mikail —dijo con voz clara y precisa—. No sé bailar.

Sophie sonrió.

— Está bien, Mikail. Yo puedo enseñarte. Es fácil. Y si no quieres, puedes decir que no. También está bien.

Le ofreció la mano abierta.

Palma hacia arriba.

Sin tocarlo.

Sin apurarlo.

Durante un largo momento, Mikail observó su mano como si fuera un objeto nuevo que debía clasificar.

Luego, con cuidado deliberado, colocó su pequeña palma sobre la de ella.

— De acuerdo.

Sophie lo ayudó a bajar de la silla.

Sintió, sin mirar, que el salón empezaba a observar.

No solo Alexander Volkov.

Todos.

Pero Sophie se concentró en Mikail.

— Vamos al borde de la pista —dijo—. Allí hay más espacio. ¿Te parece bien?

Mikail asintió.

— Primero, te paras sobre mis zapatos. Así me enseñó mi mamá.

Él miró sus tacones gastados.

— Tus zapatos parecen incómodos.

Sophie soltó una risa baja.

— Lo son. Pero por suerte tú pesas menos que una bandeja llena de champán.

Mikail pareció considerar esa comparación.

Luego colocó los pies sobre los de ella.

Sophie tomó sus manos con suavidad, manteniendo distancia suficiente para que él no se sintiera atrapado.

— Ahora solo nos balanceamos. Uno, dos, tres. Uno, dos, tres.

Empezó a moverse despacio.

Mikail siguió el ritmo con una precisión sorprendente.

Su cuerpo, rígido al principio, fue soltándose apenas.

— Lo haces muy bien —dijo Sophie.

Por primera vez, él levantó un poco la mirada.

Casi encontró sus ojos.

No del todo.

Pero cerca.

Una sombra de sonrisa apareció en su rostro.

Sophie sintió que algo dentro de ella se abría.

No era gran cosa para la sala.

Una camarera en uniforme barato bailando con un niño en traje perfecto al borde de una pista de lujo.

Pero para Mikail parecía ser enorme.

Y por eso, para Sophie, también lo era.

Ella tarareó la melodía.

Después de unos minutos, Mikail empezó a tararear también.

Su tono era perfecto.

Limpio.

Exacto.

— Tienes buen oído —dijo Sophie.

— La música tiene patrones —respondió él—. Los patrones son más fáciles que las personas.

Sophie tragó saliva.

— A veces sí.

No notó el silencio del salón hasta que fue completo.

La música seguía sonando, pero las conversaciones habían muerto.

Sophie levantó la mirada.

Todos los ojos estaban sobre ellos.

Algunos curiosos.

Algunos reprobadores.

Algunos extrañamente conmovidos.

Y al otro lado de la pista, Alexander Volkov estaba inmóvil.

Su mirada oscura se clavaba en Sophie con una intensidad que le erizó la piel.

Uno de sus hombres se inclinó para susurrarle algo.

Volkov lo silenció con un movimiento mínimo de la mano.

Sophie entendió entonces que había cruzado una línea invisible.

No había bailado con cualquier niño.

Había tocado la parte más protegida del hombre más peligroso de Harbor City.

— Papá viene —dijo Mikail con naturalidad, sin girarse.

Sus manos se tensaron un poco dentro de las de Sophie.

— ¿Está bien? —preguntó ella en voz baja.

Mikail asintió, todavía contando.

— Uno, dos, tres.

Volkov se acercó.

No caminaba rápido.

No necesitaba hacerlo.

Cada paso cerraba la distancia con inevitabilidad aterradora.

La gente se apartó de su camino sin que él dijera una palabra.

Cuando llegó, Sophie sintió el peso de su presencia como presión física.

De cerca era aún más intimidante.

Una cicatriz pálida recorría la línea de su mandíbula.

Olía a sándalo, humo y algo oscuro que ella no pudo nombrar.

— Señorita —dijo él.

La voz era profunda, con un acento que volvía la palabra peligrosa.

— Señor —respondió Sophie, sorprendida de que su voz no se quebrara.

— ¿Puedo intervenir?

Parecía una pregunta.

No lo era del todo.

Antes de que Sophie respondiera, Mikail habló.

— Estamos contando, papá. Uno, dos, tres.

La expresión de Volkov cambió.

No mucho.

Pero Sophie vio la suavidad.

— Por supuesto —dijo él—. Continúen.

Y retrocedió.

No se fue.

Se quedó en el borde de aquella pequeña danza, como un guardián silencioso.

La orquesta cambió a otro vals, ligeramente más rápido.

Mikail adaptó el conteo de inmediato.

Sophie giró con cuidado, y él dejó escapar un sonido pequeño, sorprendido, casi feliz.

— Me gusta bailar —dijo, como si acabara de descubrir una verdad científica.

— ¿Sí?

— El conteo tiene sentido.

— La música es matemática que se puede sentir.

Mikail reflexionó.

— Eso es correcto.

Cuando la canción terminó, se bajó de los zapatos de Sophie y acomodó su chaqueta con formalidad.

— Gracias por el baile —dijo—. Me gustaría volver a mi mesa ahora.

— Fue un placer bailar contigo, Mikail.

Él caminó hacia su padre.

Volkov puso una mano protectora sobre su hombro.

Pero sus ojos no dejaron el rostro de Sophie.

— Señorita…

— Sophie —dijo ella—. Sophie Williams.

Él repitió su nombre.

— Sophie.

En su boca, sonó más hermoso y más peligroso de lo que debería.

— Nos acompañará.

No fue una invitación.

Una señal apenas perceptible de su mano hizo que uno de sus hombres apareciera junto a Sophie.

No la tocó.

No necesitaba hacerlo.

Ella entendió.

— Señor, estoy trabajando. No puedo simplemente—

— Está arreglado.

Volkov ya se giraba hacia la mesa de Mikail.

Sophie buscó a Marcos con desesperación.

Lo encontró al otro lado del salón, mirando hacia cualquier parte menos hacia ella.

Mensaje recibido.

Lo que Alexander Volkov quería, Alexander Volkov obtenía.

Incluso el tiempo de una camarera durante una gala ocupada.

Sophie lo siguió con el corazón desbocado.

En la mesa, Volkov retiró una silla para ella.

El gesto fue extrañamente caballeroso para un hombre del que se decía que controlaba media costa con violencia.

Sophie se sentó en el borde.

Las manos apretadas en el regazo para ocultar el temblor.

Mikail volvió a ordenar sus cubiertos, pero ahora tarareaba el vals.

— Usted baila bien —dijo Volkov.

— Gracias. Mi madre me enseñó.

— ¿Y dónde aprendió a ver a mi hijo cuando todos los demás eligen la ceguera?

La pregunta fue tan directa que Sophie no supo cómo protegerse de ella.

Miró a Mikail.

Él parecía concentrado en sus utensilios, pero inclinaba ligeramente la cabeza hacia la conversación.

— Tengo una hija —dijo Sophie—. Tiene cuatro años. Los niños nunca deberían ser invisibles.

Algo peligroso brilló en los ojos de Volkov.