Emma Hayes solo era una camarera cansada en un diner de madrugada, limpiando mesas pegajosas mientras intentaba sobrevivir a otra noche.
Pero cuando un jefe mafia entró para cobrar una deuda y un niño quedó atrapado en medio del peligro, ella hizo lo que nadie más se atrevió a hacer.
Se lanzó frente a una bala… y despertó en la mansión de Dante Moretti, el hombre más peligroso y atractivo que jamás había conocido.

El diner olía a café quemado y desesperación a las dos de la madrugada.

Emma Hayes limpiaba la misma mesa pegajosa por tercera vez, aunque sabía que ninguna cantidad de agua con cloro iba a quitar de verdad aquella capa vieja de grasa, azúcar derramada y cansancio acumulado.

Sus dedos estaban arrugados.

Los nudillos rojos.

Los pies le ardían dentro de unas zapatillas gastadas que había remendado con cinta adhesiva porque no podía permitirse comprar otras.

Tenía veintitrés años.

Pero a veces se sentía de cincuenta.

Las luces fluorescentes zumbaban sobre su cabeza como insectos furiosos, bañando todo en un amarillo enfermizo que hacía que incluso los clientes jóvenes parecieran fantasmas con hambre.

El reloj detrás del mostrador avanzaba con una lentitud cruel.

La noche todavía no terminaba.

Nada en la vida de Emma parecía terminar cuando debía.

— Emma, la mesa seis necesita kétchup —ladró Marlene desde detrás del mostrador.

Marlene ni siquiera levantó la mirada de su revista.

Tenía una voz áspera por años de cigarrillos, café barato y decepciones no resueltas.

Emma no contestó más que con un murmullo.

— Ya voy.

Tomó la botella de plástico del puesto de condimentos y caminó hacia la mesa seis.

Allí estaban la mujer y el niño.

La mujer no debía tener más de veinticinco años, aunque sus ojos parecían mucho más viejos.

Tenía los hombros encogidos, la chaqueta mojada y las manos temblorosas alrededor de una taza de café que apenas había tocado.

Miraba por la ventana hacia el estacionamiento vacío como si esperara ver aparecer algo.

O a alguien.

El niño, en cambio, estaba inclinado sobre el mantel de papel, dibujando con un crayón rojo gastado.

Debía tener siete años.

Quizá menos.

La lengua le asomaba por un lado de la boca mientras se concentraba, y esa pequeña expresión infantil hizo que algo se apretara en el pecho de Emma.

El niño no pertenecía a ese lugar a esa hora.

Ningún niño debía estar en un diner medio vacío a las dos de la madrugada, bajo luces enfermas, con una madre que parecía lista para salir corriendo.

Emma conocía esa mirada.

La había visto en su propio espejo años atrás.

Cuando su ex llegaba a casa con olor a licor y rabia en los puños.

Cuando ella contaba los azulejos del baño mientras él golpeaba la puerta.

Cuando se preguntaba si esa sería la noche en que no bastaría con esconderse.

Por eso, cuando dejó el kétchup sobre la mesa, bajó la voz.

— Aquí tienen. ¿Puedo traerles algo más? ¿Un poco de pastel quizá? Va por la casa.

Los ojos del niño se iluminaron.

— ¿Podemos, mamá?

La mujer se puso tensa de inmediato.

— No. No podemos aceptar.

— Insisto —dijo Emma con suavidad—. Cereza o manzana.

El niño miró a su madre, como si pedir algo dulce pudiera ser una falta grave.

— ¿Cereza?

— Cereza será.

Emma le sonrió.

Él sonrió de vuelta.

Pero lo hizo con culpa.

Como si alguien le hubiera enseñado demasiado pronto que la alegría debía pedirse con cuidado.

Emma dio media vuelta para ir por el pastel.

Entonces la campanilla de la puerta sonó.

Y el aire cambió.

Tres hombres entraron.

No eran clientes.

Emma lo supo antes de poder explicar por qué.

Los dos primeros eran enormes, con hombros que apenas parecían caber por la puerta, trajes oscuros impecables y ojos que no miraban el menú ni las mesas: escaneaban salidas, amenazas, rostros.

El tercero entró detrás.

Y el diner pareció encogerse.

Era alto.

Mucho más alto que ella.

Ancho de hombros, elegante, vestido con un traje negro que no era el negro barato de un funeral alquilado, sino un negro profundo, caro, que absorbía la luz.

Se movía con una calma peligrosa.

Cada paso era medido.

Nada en él parecía casual.

Su cabello oscuro estaba peinado hacia atrás, su mandíbula era afilada, y su rostro tenía una belleza severa, casi antigua, como si perteneciera a un retrato de otro siglo.

Pero fueron sus ojos los que hicieron que Emma olvidara respirar.

Grises.

Fríos.

Como nubes de tormenta antes de romper el cielo.

Esos ojos recorrieron el diner en un solo barrido.

La cocina.

La puerta trasera.

Marlene, que dejó de leer.

Los clientes, que de pronto se interesaron demasiado en sus platos.

Luego pasaron por Emma.

La atravesaron.

Y se detuvieron en la mesa seis.

La joven madre se quedó rígida.

La taza de café tembló contra el platillo.

— No —susurró—. No, no, no.

El hombre de ojos grises caminó hacia ella.

— Sarah.

Su voz era suave.

Demasiado suave.

Como terciopelo envolviendo acero.

No necesitaba levantarla.

El nombre, dicho así, bastó para convertir el diner entero en una habitación cerrada.

— Has estado evitando mis llamadas.

Sarah se levantó a medias.

— Por favor. Solo necesito más tiempo.

— Tiempo.

El hombre se detuvo frente a la mesa.

Uno de sus acompañantes se colocó cerca de la puerta.

El otro junto a la ventana.

Tommy dejó de dibujar.

El crayón quedó suspendido sobre el papel.

— Tu novio robó medio millón de dólares de mi organización —dijo el hombre—. ¿Creíste que no habría consecuencias?

Sarah empezó a llorar.

— Yo no sabía lo que Marcus estaba haciendo. Lo juro. No lo sabía.

— La ignorancia no es inocencia.

El hombre hizo un gesto.

Uno de sus hombres dio un paso hacia ella.

— Vendrás con nosotros. Discutiremos condiciones de pago.

— No.

Sarah se movió de inmediato, colocándose entre ellos y su hijo.

— Por favor, no frente a Tommy. Es un niño.

— Entonces debiste pensar en eso antes de elegir a un ladrón.

Emma no decidió moverse.

Su cuerpo simplemente lo hizo.

Un segundo estaba junto al mostrador.

Al siguiente estaba entre el hombre y la mesa seis.

Su corazón golpeaba tan fuerte que le dolían las costillas.

— Ella dijo que no.

El silencio que siguió fue absoluto.

Marlene dejó caer la revista.

Alguien contuvo el aliento.

Sarah le agarró la manga.

— Emma, no.

Pero Emma no se apartó.

De cerca, el hombre era peor.

Más alto.

Más imponente.

Más hermoso de una manera que no tranquilizaba, sino que advertía.

Olfateó su colonia cara mezclada con algo más oscuro.

Pólvora, quizá.

O poder.

— Disculpa —dijo él.

La palabra no era educada.

Era una oportunidad para sobrevivir.

Emma tragó saliva.

Su voz se quebró en la primera sílaba, pero la recuperó.

— Dije que ella dijo que no. Así que tienes que irte.

Uno de los hombres soltó una risa áspera.

— Boss, ¿quieres que yo…?

El hombre levantó una mano.

La risa murió al instante.

Ni siquiera miró a su subordinado.

Todo su interés estaba en Emma.

— ¿Tienes alguna idea de quién soy?

— Sé que estás asustando a un niño.

Emma señaló a Tommy, que lloraba en silencio, con lágrimas redondas bajando por sus mejillas.

— Así que cualquier negocio que tengas, sácalo afuera.

Sarah apretó su brazo con desesperación.

— Emma, por favor. Te van a matar.

— La chica es inteligente —dijo el hombre—. Deberías escucharla.

— ¿O qué? —preguntó Emma antes de poder detenerse—. ¿Me vas a disparar frente a testigos? ¿Frente a un niño?

Algo cruzó por los ojos del hombre.

Sorpresa.

Quizá interés.

— No —dijo despacio—. No desperdiciaría una bala en alguien tan insignificante.

La frase debía doler.

Pero a Emma solo le dio rabia.

Había pasado demasiados años siendo tratada como algo pequeño.

Por su ex.

Por sus jefes.

Por clientes borrachos.

Por un mundo que miraba a las camareras nocturnas como parte del mobiliario.

— Entonces déjalos en paz.

— Ella se benefició del robo.

— Ella es una víctima.

— Es un cabo suelto.

— Es una madre.

El hombre la miró.

Emma sintió el peso de su poder como una mano en la nuca.

Ese era un hombre acostumbrado a que el mundo se apartara.

Un hombre que probablemente no había escuchado la palabra “no” en años.

Ella debería retroceder.

Debería disculparse.

Debería volver a limpiar mesas y fingir que no había visto nada.

Pero estaba cansada.

Cansada de ser pequeña.

— Bueno —dijo, levantando la barbilla—. Ahora está bajo mi protección. Si la quieres, tendrás que pasar por mí.

La ceja del hombre se elevó apenas.

— ¿Tu protección?

— Sí.

— ¿Y quién eres exactamente?

— Alguien que no te tiene miedo.

Era mentira.

Emma estaba aterrada.

Las piernas le temblaban.

Las manos también, por eso las escondió detrás de la espalda.

Pero él no necesitaba saberlo.

Por un largo momento, él solo la observó.

Luego sus labios se curvaron.

No era una sonrisa amable.

Era algo más peligroso.

— Valiente —murmuró—. O increíblemente estúpida.

— Probablemente ambas.

Él inclinó la cabeza.

— ¿Cómo te llamas?

— ¿Por qué te importa?

— Porque me gusta saber los nombres de las personas que me interesan.

— No me interesa interesarte.

— Demasiado tarde.

El aire entre ellos se tensó.

Detrás de Emma, Sarah respiraba con dificultad.

Tommy sollozaba.

Marlene había desaparecido hacia la cocina, quizá para llamar a la policía, quizá para esconderse.

Emma no la culpó.

— Última oportunidad —dijo el hombre—. Apártate.

— No.

Él suspiró.

Y por primera vez, Emma vio algo parecido a pesar en su rostro.

— De verdad deberías haberlo hecho.

La puerta del diner explotó hacia dentro.

El vidrio se rompió en una lluvia brillante y mortal.

Cuatro hombres enmascarados entraron con armas levantadas.

Marlene gritó desde la cocina.

Sarah gritó también.

Tommy se quedó congelado.

Todo ocurrió a la vez.

Y al mismo tiempo, Emma lo vio en cámara lenta.

El arma de un hombre girando hacia la mesa seis.

El destello del cañón.

El cuerpo pequeño de Tommy atrapado en la línea de fuego.

Sarah intentando cubrirlo.

Emma no pensó.

Solo se lanzó.

Su cuerpo golpeó a Sarah y a Tommy, tirándolos al suelo.

Luego la bala la alcanzó.

El impacto fue como un martillo rompiéndole el hombro y el pecho.

No sintió dolor al principio.

Solo fuerza.

Un empuje brutal.

Después ardor.

Después calor.

Después frío.

El mundo se inclinó.

El linóleo estaba helado contra su mejilla.

Oía disparos.

Vidrios.

Gritos.

Cuerpos cayendo.

Luego silencio.

Intentó respirar.

No pudo.

Algo caliente y húmedo se extendía bajo ella, empapando su uniforme.

Sangre.

Su sangre.

Unas manos le tomaron el rostro.

Le levantaron la cabeza.

Los ojos grises llenaron su visión.

— Quédate conmigo —ordenó el hombre—. ¿Me oyes? Quédate conmigo.

Emma quiso responder.

Pero la sangre le subió a la boca.

— Traigan el coche —ladró él—. ¡Ahora!

Unos brazos fuertes la levantaron.

La apretaron contra un pecho que olía a colonia cara y pólvora.

— ¿Por qué? —lo oyó murmurar.

No sabía si hablaba con ella o consigo mismo.

¿Por qué harías eso?

Emma quiso decirle que alguien tenía que hacerlo.

Que estaba cansada de ver a los débiles ser aplastados.

Que había sido pequeña demasiado tiempo.

Pero la oscuridad tiró de ella.

La última cosa que escuchó fue su voz, áspera, furiosa, casi asustada.

— No te atrevas a morir. ¿Entiendes? No te atrevas a morir.

Luego nada.

Cuando Emma despertó, sintió que se ahogaba.

Sus pulmones ardían.

Su garganta estaba seca.

Su cuerpo pesaba como si no le perteneciera.

Voces corrían a su alrededor.

— Está descompensando.

— Llama al doctor.

— Emma, cálmate. Estás a salvo.

A salvo.

La palabra no tenía sentido.

Nada había sido seguro en tanto tiempo que Emma casi no recordaba cómo se sentía.

La oscuridad la reclamó otra vez.

La segunda vez que abrió los ojos, el mundo olía a lavanda y antiséptico.

No estaba en un hospital.

Eso fue lo primero que entendió.

El techo era alto, decorado con molduras elegantes y detalles pintados a mano.

Una lámpara de cristal colgaba sobre ella, lanzando reflejos sobre paredes color crema.

La cama era enorme.

Las cortinas gruesas cubrían ventanas que debían ir del suelo al techo.

La habitación era más grande que todo su apartamento.

Emma giró la cabeza.

Un error.

El dolor le atravesó el hombro y el pecho con tanta fuerza que dejó de respirar.

Una mujer apareció junto a la cama.

Tenía unos cincuenta años, ojos amables y manos profesionales.

— Despacio, querida. No intentes moverte demasiado.

— ¿Dónde…?

La voz de Emma salió rota.

— ¿Dónde estoy?

— Estás a salvo.

— Eso no es una respuesta.

La mujer sostuvo un vaso de agua en sus labios.

Emma bebió con desesperación.

— Soy Margaret. Enfermera. Te dispararon hace tres días. ¿Recuerdas?

Tres días.

Los recuerdos la golpearon.

El diner.

Sarah.

Tommy.

El hombre de ojos grises.

Los disparos.

— El niño —susurró—. Tommy. ¿Está…?

— Está vivo. Gracias a ti.

El alivio fue tan fuerte que casi se desmayó de nuevo.

— ¿Sarah?

— También está a salvo. El señor Moretti se aseguró.

Moretti.

El nombre cayó en la habitación como una sombra.

— ¿Quién?

La puerta se abrió.

Él estaba allí.

El hombre del diner.

El hombre que la había levantado del suelo.

El hombre que no desperdiciaría una bala en alguien insignificante.

El señor Moretti.

Entró con un traje gris carbón perfecto, aunque su cabello oscuro estaba ligeramente desordenado, como si hubiera pasado las manos por él demasiadas veces.

Tenía sombras bajo los ojos.

Parecía no haber dormido.

— Todo ha sido arreglado —dijo.

Su voz seguía siendo terciopelo sobre acero.

— Tu renta está pagada por seis meses. Tu casero sabe que estás recuperándote de un accidente. En cuanto a tu trabajo…

Su rostro se endureció.

— Ese diner debería haber tenido mejor seguridad. Tienen suerte de que no lo queme hasta los cimientos.

Margaret salió en silencio.

La habitación se hizo demasiado pequeña.

— No tenías derecho —dijo Emma.

Odiaba lo débil que sonaba.

— No tenías derecho a pagar mis cuentas ni a tomar decisiones por mí.

Él se acercó a la cama.

Cada paso era controlado.

Predatorio.

— Recibiste una bala que iba destinada a alguien a quien yo pensaba matar. Eso cambia las cosas.

— ¿Qué cosas?

Se detuvo junto a la cama.

La miró como si ella fuera un problema que la lógica no podía resolver.

— Deberías haber muerto.

— Perdón por decepcionarte.

Algo cruzó su mirada.

— No lo sientes. Lo harías otra vez.

Emma no respondió.

Porque era verdad.

— ¿Por qué? —preguntó él.

Esta vez no sonó amenazante.

Sonó realmente confundido.

— No conocías a ese niño. No tenías nada que ganar.

— Era un niño.

— Un niño desconocido.

— ¿Eso importa?

— En mi mundo, sí.

— Entonces tu mundo está roto.

El silencio que siguió fue espeso.

Emma sostuvo su mirada.

No bajó los ojos.

Aunque cada instinto le gritaba que lo hiciera.

Finalmente, él soltó una risa seca.

— Roto. Sí. Supongo que lo está.

Caminó hacia las ventanas y abrió las cortinas.

La luz inundó la habitación.

Más allá del cristal había jardines inmensos, árboles, caminos de piedra, muros altos.

Una finca.

Un lugar aislado.

Un lugar donde nadie oiría sus gritos.

— Necesitas descansar —dijo él—. Margaret vendrá cada pocas horas.

— Necesito irme.

— No.

— No puedes retenerme aquí.

Él se giró.

— Sí puedo.

— Eso se llama secuestro.

— Se llama protección.

— ¿Protección de qué?

— De los hombres que intentaron matarte.

Emma lo miró.

Él cruzó los brazos.

— ¿Creíste que el ataque fue aleatorio? Esos hombres no estaban allí por Sarah ni por el niño. Estaban allí por mí. Ahora te vieron conmigo. Ahora te traje a mi casa. Eso te convierte en objetivo.

Las palabras entraron despacio.

Como agua fría.

— Entonces esto es culpa mía.

— Esto es realidad.

— Yo intentaba salvar a un niño.

— Y yo intento salvarte a ti.

La frase salió dura.

Casi furiosa.

Él pareció darse cuenta y respiró antes de continuar.

— Si mis enemigos te encuentran, te harán preguntas sobre mí. Mis operaciones. Mis debilidades. Cuando no puedas responder porque no sabes nada, te harán daño de todos modos. Solo para enviarme un mensaje.

A Emma se le secó la boca.

— ¿Qué clase de hombre eres?

— La clase de hombre al que deberías temer.

— Entonces déjame ir.

— No.

— No puedes simplemente—

— Puedo hacer lo que quiera.

Su voz bajó.

Peligrosa.

— Eso es el poder, Emma. Podría hacerte desaparecer y nadie preguntaría. Podría comprar a cada persona que hayas conocido y lograr que olvidaran tu nombre. Podría—

— Pero no lo harás.

Él se detuvo.

Emma tragó saliva y repitió:

— No lo harás. Si fueras ese monstruo, me habrías dejado morir en el suelo del diner.

Su mandíbula se tensó.

— Tal vez no quería desperdiciar la inversión.

— ¿Inversión?

— Recibiste una bala que arruinó mi noche. Lo mínimo era asegurarme de que sobrevivieras.

— Qué considerado.

— No soy un buen hombre, Emma.

— Nunca dije que lo fueras.

Se quedaron mirándose.

El aire se cargó de algo que Emma no pudo nombrar.

Miedo, sí.

Pero no solo miedo.

— Descansa —dijo él finalmente—. Hablaremos cuando estés más fuerte.

— No hay nada que hablar. Me iré en cuanto pueda caminar.

— Ya veremos.

Se dirigió a la puerta.

— Ni siquiera sé tu nombre —dijo Emma.

Él se detuvo con la mano en el pomo.

— Dante.

— Dante —repitió ella.

— Como el poeta.

— Como el hombre que descendió al infierno y vivió para contarlo.

La mirada que le lanzó antes de irse le hizo dar un vuelco al estómago.

— Descansa, Emma. Lo vas a necesitar.

Durante dos semanas, Emma sanó dentro de una jaula dorada.

Margaret le cambiaba vendajes.

Un fisioterapeuta la ayudaba a mover el brazo.

Un chef preparaba comida que ella no podía pronunciar.

La finca era hermosa.

Jardines perfectos.

Biblioteca inmensa.

Piscina cubierta.

Habitaciones donde cada objeto parecía costar más que todo lo que Emma poseía.

Pero seguía siendo una prisión.

Dante aparecía de vez en cuando.

Siempre con un golpe suave en la puerta.

Siempre manteniendo distancia.

Siempre preguntando por su recuperación con una profesionalidad que la irritaba.

Una noche, ella estaba de pie junto a la ventana, sosteniendo el brazo herido contra el pecho, cuando él entró sin chaqueta, con la camisa blanca arremangada hasta los codos.

Tenía cicatrices en los antebrazos.

Pequeñas.

Viejas.

Historias que no contaba.

— El fisioterapeuta dice que progresas bien.

— Soy rápida sanando.

— Eso veo.

— ¿Significa que puedo irme?

— No.

Emma cerró los ojos.

— Dante.

— Los hombres que atacaron el diner pertenecen a la familia Volkov. Siguen buscando información. Siguen preguntando por ti.

— Yo no significo nada para ti.

Él se giró.

Sus ojos eran intensos incluso en la penumbra.

— Ahí te equivocas.

El corazón de Emma dio un salto absurdo.

— ¿Qué significa eso?

— Significa que te has convertido en una complicación.

— Perdón por molestarte.

— No dije eso.

— Entonces ¿qué dices?

Él se acercó al pie de la cama.

— Digo que el hecho de que estés viva es un problema. Que estés aquí es un problema. Que no pueda dejar de pensar en por qué hiciste lo que hiciste…

Se detuvo.

Como si hubiera dicho demasiado.

— Todo es un problema.

— Entonces déjame ir. Problema resuelto.

— No entiendes.

Su voz se suavizó apenas.

— Si te vas, te encontrarán. Y cuando lo hagan, te romperán para llegar a mí.

— Quiero mi vida de vuelta.

— Esa vida ya no existe.

Las palabras fueron brutales.

Finales.

— El momento en que te pusiste entre esa bala y ese niño, todo cambió.

Emma sintió que las paredes se cerraban.

— Entonces ¿qué esperas que haga? ¿Quedarme aquí para siempre? ¿Ser tu prisionera?

— No eres mi prisionera.

— Entonces ¿qué soy?

La pregunta quedó suspendida.

Dante no respondió.

Al día siguiente, Emma escuchó voces fuertes cerca del despacho.

No debía acercarse.

Lo hizo.

— No puedes mantenerla aquí indefinidamente —dijo una voz masculina áspera—. Las familias preguntan por qué proteges a una camarera cualquiera.

— No es cualquiera —respondió Dante.

Su voz era hielo.

— Es una responsabilidad.

— Es una debilidad.

— Tócala y mueres.

Emma dejó de respirar.

— Boss, sé razonable. Ni siquiera la conoces.

— Se puso frente a una bala por un niño. ¿Cuándo fue la última vez que tú hiciste algo no motivado por dinero o miedo?

Silencio.

— Eso pensé —dijo Dante—. Ella se queda. Y cualquiera que tenga problema con eso puede resolverlo conmigo.

Emma intentó retroceder.

Demasiado tarde.

La puerta se abrió.

Dante salió con dos hombres.

Uno de mediana edad, cabello con plata en las sienes.

Otro más joven, con una cicatriz desde la ceja hasta la mejilla.

Los tres la miraron.

— ¿Escuchando detrás de puertas? —preguntó Dante.

— Haciendo ejercicio. Margaret dijo que debía caminar.

El hombre de la cicatriz soltó una risa.

— Tiene carácter.

— Marco —dijo Dante.

Era una advertencia.

El hombre levantó las manos.

— Solo digo.

Dante miró a Emma.

— Mi oficina. Ahora.

El despacho era exactamente lo que Emma imaginaba.

Madera oscura.

Cuero.

Libros.

Un escritorio imponente.

Y una pared de monitores mostrando cámaras de toda la propiedad.

Emma sintió el estómago hundirse.

Prisión.

Dante cerró la puerta y sirvió whisky.

— ¿Cuánto oíste?

— Suficiente para saber que soy una debilidad que está causando problemas.

— No eres una debilidad.

— El otro hombre parecía discrepar.

— Marco piensa con los puños. Ignóralo.

— Difícil ignorar cuando quizá tiene razón.

Dante dejó el vaso.

— Los Volkov atacaron para enviarme un mensaje. Al dispararte, lo complicaron. Al traerte aquí, yo lo compliqué más.

— Entonces déjame ir.

— No.

— Siempre volvemos a eso.

Él se acercó.

— Necesitamos hacer que tu presencia aquí tenga sentido.

— ¿Qué significa eso?

— Necesitamos darles a las otras familias una razón para que estés bajo mi protección. Una razón que no puedan cuestionar.

Emma sintió frío.

— Dante, me estás asustando.

— Bien. Deberías estar asustada.

Él extendió la mano y le apartó un mechón del rostro.

El gesto fue demasiado suave para el hombre que acababa de hablar de familias, ataques y muerte.

— Lo que voy a proponerte no estaba planeado. Pero es la única forma de mantenerte viva.

— Dilo.

Dante respiró.

Y por primera vez, Emma vio incertidumbre en su rostro.

— Necesitas casarte conmigo.

Las palabras no tuvieron sentido.

— ¿Qué?

— Matrimonio. Ceremonia pública. Testigos de todas las familias principales. Serás mi esposa y, por tanto, intocable.

Emma soltó una risa incrédula.

— Estás loco.

— Soy práctico.

— No nos conocemos.

— Te conozco más de lo que crees.

— ¿Ah, sí? ¿Cuál es mi color favorito?

— Azul.

Emma se quedó callada.

— ¿Mi cumpleaños?

— Quince de marzo.

— ¿Perros o gatos?

— Perros. Especialmente pastores alemanes.

Ella lo miró.

— Eso es espeluznante.

— Eso es protección.

— Eso es vigilancia.

— En mi mundo, ambas cosas se parecen.

Emma caminó hacia la ventana.

Los muros altos rodeaban la propiedad.

Guardias caminaban por los jardines.

Cámaras brillaban en las esquinas.

Dos semanas atrás, su mayor preocupación era pagar la renta.

Ahora un jefe mafia le proponía matrimonio para que otros criminales no la mataran.

— ¿Y si digo que no?

Dante tardó en responder.

— Haré todo lo posible para mantenerte viva. Pero mis enemigos encontrarán una forma. Siempre la encuentran.

— Entonces es casarme contigo o morir.

— Es casarte conmigo o vivir mirando por encima del hombro hasta que una bala te encuentre.

Emma cerró los ojos.

— Si acepto, hay reglas.

— Dime.

— Es un arreglo de negocios. Nada más.

— De acuerdo.

— Habitaciones separadas.

— De acuerdo.

— Nada de tocarme sin permiso.

Los ojos de Dante se endurecieron, no con insulto, sino con algo parecido a indignación.

— Jamás.

— Cuando termine la amenaza, anulación. Me dejas ir.

Algo cruzó su rostro.

Dolor.

Tan rápido que Emma casi pensó que lo imaginó.

— Sí —dijo—. Te dejaré ir.

— ¿Por qué haces esto? Podrías dejarme desaparecer. Podrías decidir que soy demasiado problema.

Dante la miró largo rato.

— Porque eres la primera persona en quince años que hizo algo puramente bueno. Sin agenda. Sin cálculo. Solo bueno.

Su voz bajó.

— Y algo tan raro merece ser protegido.

Emma sintió que esas palabras la desarmaban de una forma peligrosa.

— Está bien —susurró.

Dante se quedó quieto.

— ¿Estás segura?

— No. Pero tampoco tengo muchas opciones.

— Aprecio la honestidad.

— ¿Cuándo?

— En tres días.

El mundo pareció moverse bajo sus pies.

Tres días para convertirse en esposa de Dante Moretti.

Tres días para dejar de ser Emma Hayes, camarera invisible de madrugada.

Tres días para entrar en un mundo del que tal vez jamás saldría igual.

Cuando Dante se dirigía a la puerta, Emma habló.

— Dante.

Él se detuvo.

— ¿Cuál es tu color favorito?

Casi sonrió.

— Creí que no te importaba.

— Si voy a casarme contigo, aunque sea temporalmente, debería saber algo real.

Dante tardó un segundo.

— Verde.

— ¿Por qué?

— El color de los árboles en primavera. Cuando las cosas vuelven a la vida.

Luego se fue.

Emma se quedó sola en el despacho, con el corazón latiendo contra las costillas y una verdad absurda instalándose en su pecho:

Quizá Dante Moretti no era solo oscuridad.

Quizá, en alguna parte de él, también había algo esperando volver a vivir.