El himno seguía en los labios de Nana cuando Sophia entró en la cocina al amanecer.

No era un canto fuerte.

No era una canción para ser escuchada.

Era apenas un hilo de voz, casi una respiración con melodía, una costumbre heredada de Marilyn Carter, que cantaba mientras pelaba zanahorias, mientras removía sopas, mientras calentaba avena para pacientes que ya no tenían fuerzas para pedir nada.

Sophia entró con un sobre manila bajo el brazo.

Su rostro no coincidía con la luz gris y suave de la mañana.

— Señorita Carter.

Nana dejó la cuchara de madera.

— Buenos días, Sophia.

— Siéntate, niña.

— ¿Qué pasa?

— Siéntate.

Nana se sentó.

Sophia puso el sobre sobre la encimera.

No lo abrió.

— El señor Russo lo trajo hace una hora. Dijo que debías leerlo antes del desayuno. Dijo que el señor D’Angelo lo pidió y que necesitas saber qué contiene antes de volver a entrar al comedor.

Nana sintió que la boca se le secaba.

— ¿Qué hay dentro?

Sophia sostuvo su mirada.

— Tú, señorita Carter. Toda tu vida.

El aire pareció detenerse.

— Cada dirección donde viviste. Cada casa que limpiaste. Los registros médicos de tu madre. El nombre de tu padre, que dijiste que no sabías.

La mano de Nana se congeló antes de tocar el sobre.

— ¿El nombre de mi padre?

— Está ahí.

— Sophia, yo nunca se lo dije a nadie.

La voz de Sophia se suavizó apenas.

— Ellos no preguntan, niña. Encuentran.

Nana abrió el sobre.

Dentro había un pequeño grupo de papeles, ordenado, sujeto con clip.

Su nombre en la primera página.

Número de seguridad social.

Nombre completo de su madre.

Fechas.

Sus tres direcciones anteriores.

La agencia para la que trabajaba.

Los clientes que había atendido, incluido un congresista.

Su saldo bancario: cuatrocientos doce dólares.

En la segunda página estaba el nombre de su padre.

Un hombre al que había visto dos veces en su vida.

Un hombre que no le hablaba desde hacía diecinueve años.

Las manos le temblaron.

— ¿Por qué hace esto?

— Porque anoche, después de que saliste del comedor, Roman llamó a Vincent Russo. Y en esa llamada le dijo que te dejara en paz para siempre. Te dio su protección.

— No entiendo.

— No la da a empleados. No la da a gente fuera de la familia. La última persona que la recibió fue su sobrino, que murió hace tres años. Antes de él, su madre. Antes, su hermano.

Nana cerró el folder.

Puso ambas manos encima.

— Necesito un minuto.

— Tienes hasta las siete.

Sophia salió.

Durante cuatro minutos, Nana permaneció sentada con los ojos cerrados.

Escuchó la voz de su madre en su memoria.

Marilyn había muerto repitiendo que todo estaría bien, aunque el dolor hiciera imposible creerlo.

Nana nunca estuvo segura de que su madre tuviera razón en muchas cosas.

Pero esa mañana quiso creerle.

A las 6:58 tomó la bandeja.

Café en taza pequeña.

Un huevo cocido.

Tostada cortada en triángulo, porque Marilyn decía que un triángulo se veía más amable que un cuadrado.

Un cuenco de avena tibia con miel.

Nada de azúcar.

Nada de hielo.

Nada que atacara el cuerpo antes de darle oportunidad de aceptar el alimento.

Roman ya estaba en el comedor.

Llevaba traje gris carbón, sin corbata.

Y por primera vez desde que Nana lo conocía, parecía haber dormido.

Sus ojos estaban más claros.

La piel bajo ellos menos gris.

— Buenos días, señorita Carter.

— Buenos días, señor.

— Siéntate.

Ella dejó la bandeja.

Se sentó.

— ¿Leíste el archivo?

— Sí, señor.

— ¿Algo te sorprendió?

— El nombre de mi padre.

— ¿Algo más?

Nana pensó.

No respondió rápido.

— Tiene los registros médicos de mi madre.

— Sí.

— ¿Por qué los tiene?

Roman tomó la cucharita.

La miró como si fuera ya algo más que un utensilio.

— Porque cuando una extraña entra en mi casa y hace algo que nadie más ha podido hacer por mí en seis meses, tengo dos opciones. Decidir que es un milagro o decidir que es una actriz muy buena enviada por alguien que quiere verme muerto. No hay punto medio. Y mientras más tarde en decidir, más caro me cuesta.

Nana no dijo nada.

— Ahora sé que no eres actriz.

Él dejó la cucharita junto al plato.

— Tu madre existió. Murió de cáncer pancreático en Charleston. Su hija estuvo sola al lado de su cama. Esa hija está sentada en mi comedor esta mañana.

Nana miraba sus manos.

— Come tu huevo, señorita Carter.

— Señor, yo preparé la bandeja para usted.

— Preparaste la bandeja para dos. Siempre lo haces. Crees que no lo noté.

Nana levantó la mirada.

En la bandeja había comida exacta para una persona y media.

No se había dado cuenta.

Durante años, al cuidar a su madre, sus manos habían aprendido a poner siempre un poco de más.

Por si el enfermo aceptaba otro bocado.

Por si ella misma no había comido.

Por si el día era demasiado largo.

Tomó la tostada.

La mordió.

No había desayunado en dos días.

Roman comió su huevo.

Bebió el café con pequeños sorbos, como alguien que no ha tenido permiso de tomar café durante demasiado tiempo.

Cuando terminó, se recostó en la silla.

— Voy a preguntarte algo. Responde con honestidad.

— Sí, señor.

— ¿Me tienes miedo?

Nana pensó.

Pensó en el hombre que había lanzado un plato contra la pared.

En el mismo hombre que casi lloró sobre una sopa.

— Un poco, señor.

— Bien. Deberías.

— Sí, señor. Pero no tanto como el lunes.

Roman sonrió.

Fue pequeño.

Apenas visible.

Pero fue la primera sonrisa real que dejó aparecer frente a otra persona en casi un año.

Nana la vio.

Y no apartó la mirada.

— Almuerzo a la una.

— Sí, señor.

— Sophia te llevará a tu apartamento después del desayuno. Tus cosas estarán allí al mediodía. Hay un teléfono en el apartamento. Si ocurre algo que no entiendes, lo levantas. Solo llama a un número.

— Sí, señor.

El apartamento estaba sobre el garaje.

A cien pies de la casa principal.

Dos habitaciones.

Un baño pequeño.

Una cocina diminuta.

Una ventana hacia el jardín trasero, donde, según Sophia, la madre de Roman tuvo una vez tomates, albahaca y tres hileras de maíz que jamás dieron una sola mazorca, pero que ella amaba de todas formas.

Había una cama.

Un sofá.

Una mesa.

Un pequeño marco en la pared.

Nana se acercó.

La fotografía en blanco y negro mostraba a una mujer joven sosteniendo un plato de pasta y sonriendo a la cámara.

Debajo, escrito con tinta desvanecida:

Anna, 1971.

— Es su madre —dijo Sophia.

— ¿Por qué está aquí?

— Porque este era su apartamento. Vivió aquí los últimos dos años de su vida, después de que murió el padre de Roman. Dijo que la casa grande era demasiado silenciosa sin él.

Nana sintió los ojos arder.

— No puedo vivir aquí.

— Sí puedes.

— Sophia.

— Él eligió este lugar para ti a propósito.

— ¿Por qué?

Sophia miró la fotografía.

— Porque su madre cocinaba para su padre. Así. Como tú. Pan, caldo, un poco de perejil. Y ella fue la única persona en su vida que lo alimentó sin miedo.

Nana entendió.

No podía decirlo.

Pero entendió.

Dos días después llegó la primera grieta.

Era viernes por la tarde.

Nana lavaba la olla pequeña cuando Marco entró rápido en la cocina.

Marco jamás se movía rápido.

Marco caminaba con la dignidad de un hombre que había decidido que correr era para otros.

Ahora corría.

— Señorita Carter. ¿Dónde está Sophia?

— En lavandería. ¿Qué pasa?

— Ven al despacho. Las dos.

El despacho estaba al final del pasillo este.

Roman estaba detrás del escritorio.

Vincent junto a la ventana.

Un tercer hombre desconocido sostenía un teléfono.

El rostro de Roman había vuelto a la dureza del lunes.

La suavidad de los últimos días había desaparecido.

— Siéntate, señorita Carter.

Ella obedeció.

Sophia quedó detrás de la silla.

— Hay un problema —dijo Roman.

— Señor.

— El hombre que entrega verduras. El hombre al que compraste pan en la panadería. El primo de la mujer que lleva la tintorería de nuestros manteles. Tres personas en cuarenta y ocho horas han sido abordadas en estacionamientos por hombres que no conocen. Todos hicieron la misma pregunta.

Nana sintió la sangre irse de su rostro.

— ¿Qué pregunta?

Roman la miró.

— ¿Quién es la chica nueva?

La habitación se volvió demasiado silenciosa.

— ¿Cómo supieron de mí?

— Eso intentamos averiguar.

Vincent se adelantó.

— Desde que llegaste, ¿con quién hablaste fuera de la propiedad?

— Con nadie, señor. Solo con la gente necesaria. El hombre de la panadería, la señora del puesto de verduras, la cajera del pequeño mercado donde compré té. Estuve allí seis minutos. Pagué en efectivo. No dije nada.

— ¿Llamaste a alguien?

— A mi tía en Charleston el miércoles. Es la única familia que tengo. No dije dónde trabajo. Solo que tenía un empleo nuevo en servicio privado y que la familia era amable.

— ¿Mencionaste el nombre de Roman?

— No, señor. Jamás.

Roman mantuvo una mano muy quieta sobre un papel.

— Hay algo que no sabes. Debo decírtelo ahora, porque si no lo hago no entenderás lo que pasará.

— Sí, señor.

— Durante siete meses, un hombre ha estado esperando que yo muera. No es un amigo. Es un competidor. Está tan convencido de que voy a morir que ya intentó moverse sobre territorio mío, personas mías, contratos con mi nombre.

Nana sintió que las manos se le aferraban a los brazos de la silla.

— Es la razón por la que no puedo permitirme estar enfermo. No frente a nadie. Ni una hora.

Roman continuó:

— El martes, cuando comí y me vieron en una reunión, alguien informó. Cuando me vieron de nuevo comiendo, hablando, con mejor cara, entendieron que algo cambió en mi casa. Que alguien lo cambió.

— Señor, yo—

— Van a descubrir que eres tú. Tal vez ya lo saben.

La habitación pareció inclinarse.

— Una vez que lo sepan, te convertirás en una pieza sobre un tablero que no tiene nada que ver contigo. Intentarán comprarte. Amenazarte. Tomarte. Y si se desesperan, cosas peores.

Nana respiró con dificultad.

— Entonces debo irme. Tomaré un autobús esta noche. Me iré.

— No.

La palabra la detuvo.

No fue gritada.

Fue cerrada.

Como una puerta de hierro.

— Señor.

Roman la miró.

Sus ojos eran café frío, pero no estaban fríos.

— Si sales de esta casa esta noche, estarás muerta antes del domingo. No creerán que te fuiste. Creerán que viste algo. Te encontrarán porque nosotros te encontramos sin siquiera intentarlo. Así que no te vas.

— ¿Entonces qué hago?

— Te quedas. Cocinas. No vas a la panadería. No vas al mercado. No vas a ninguna parte. Todo lo que necesites vendrá aquí. Sophia irá por ti. Marco estará en la puerta del apartamento. El teléfono ahora llama a dos números. El mío y el de Vincent.

Nana asentía sin darse cuenta.

— Durante dos semanas no llamarás a tu tía. Le escribirás una carta. La enviaremos desde Atlanta.

— Sí, señor.

Roman respiró.

— Hay una cosa más que mereces saber.

— Sí, señor.

— Si este hombre decide que eres valiosa para mí y viene por ti de la forma en que hombres como él vienen por mujeres, hay dos resultados. El primero, lo detenemos antes de que llegue. El segundo, llega a ti, te usa contra mí, y entonces yo hago algo que he intentado no hacer durante veintidós años.

El aire se volvió pesado.

— Empezar una guerra.

Nana sintió lágrimas en los ojos.

— No quiero una guerra.

— Yo tampoco. Pero la empezaría por ti.

Ella dejó de respirar.

— No te lo digo para asustarte. Te lo digo porque mereces saber en qué entraste. Tú no pediste esto. Entraste a mi casa el lunes para limpiar habitaciones. Terminaste frente a mí porque un chef tuvo una crisis y yo tenía hambre. Hiciste una bondad que no estabas obligada a hacer. Me diste una sopa con una cuchara pequeña. Y sin decirlo, me mostraste que viste lo que nadie en esta casa pudo ver durante seis meses: que soy un hombre, que estoy enfermo, que estoy cansado y que no he sido tocado con bondad en más tiempo del que puedo contar.

Nana lloraba.

No sabía cuándo había empezado.

— Así que no, señorita Carter. No te vas. Y yo tampoco. Vamos a resolver esto juntos. ¿Entiendes?

— Sí, señor.

Sophia la llevó al apartamento.

Marco ya estaba en la ventana.

Sophia lo sacó al pasillo.

Luego sentó a Nana en el sofá.

Nana Carter, veintiséis años, hija de una enfermera muerta, una mujer que esa mañana había aprendido el nombre de su padre en un sobre, puso la cabeza en el hombro de Sophia y lloró.

Lloró mucho.

Cuando terminó, Sophia preparó té.

Del modo en que Nana lo preparaba para Roman.

Porque ya no sabía hacerlo de otra manera.

— Escúchame —dijo Sophia—. Ese hombre que acaba de decir que empezaría una guerra por ti… ¿sabes cuánto hace que no dice algo parecido por alguien vivo?

— No.

— Veintidós años. La última vez fue por su hermano. Y su hermano está muerto.

Nana cerró los ojos.

— Yo solo quería cocinar una sopa.

— Lo sé.

— Solo quería hacer mi trabajo.

— También lo sé, niña.

Sophia puso una mano en su nuca, como una madre.

No dijo nada más porque no había nada más que decir.

En el despacho, Roman miraba un papel.

En ese papel había un nombre.

El nombre del hombre que había estado esperando su muerte.

Salvatore Greco.

Roman no lo había pronunciado en siete meses.

No quería darle peso.

Pero Sal Greco ya pesaba demasiado en su vida.

Había sido asociado de su padre.

Había estado en primera fila en el funeral de su hermano.

Había llevado una cazuela a Anna la semana que murió.

Había besado su mano y le había dicho que iría a un lugar mejor.

Y durante cuatro años, paciente, metódico, silencioso, había construido una red para tomar todo lo que Roman había levantado en cuanto Roman cayera bajo tierra.

Vincent entró a las 4:15.

— Romano.

— Siéntate.

Roman empujó el papel.

— Ya sabes lo que dice.

— Lo sé.

— Entonces sabes lo que voy a pedirte.

Vincent no tomó el papel.

Por primera vez en mucho tiempo, empujó contra la decisión.

— Escúchame. Estás sentado aquí con color en la cara por una chica que lleva cinco días en esta casa. Cinco días. No has dormido tan bien en un año. No has comido así en ocho meses. Te levantaste el miércoles y hablaste cuarenta minutos sin tocarte el estómago. ¿Y ahora quieres empezar una guerra por qué? ¿Porque algunos hombres preguntaron por una empleada en estacionamientos?

— Vienen por ella.

— Están buscando.

— Cuando sepamos cuál de las dos cosas es, será demasiado tarde.

— Romano—

— ¿Y si fuera Maria?

El rostro de Vincent cambió.

Maria era su esposa.

Treinta y ocho años juntos.

La mujer que le cocinaba cada noche.

La mujer que una vez abofeteó a Roman en una Navidad por hablarle mal a su marido.

— No hagas eso.

— ¿Y si fuera Maria? ¿Y si Sal Greco preguntara por ella en el estacionamiento de la peluquería?

Vincent no habló.

Tomó el papel.

Lo dobló.

Lo guardó en la chaqueta.

— Dame tres días.

— Dos.

— Romano.

— Dos, Vincent. No tenemos tres.

Vincent asintió.

— Dos.

Roman lo detuvo.

— Esto no es solo por ella. Entiéndelo. No hago esto porque una chica me cocinó una sopa. Durante siete meses dejé que Sal construyera porque estaba enfermo y pensé que iba a morir. Ya decidí que no voy a morir. Con ella o sin ella, esto termina ahora.

Vincent salió.

Esa tarde, Roman subió al apartamento sobre el garaje.

Tocó la puerta.

Nana abrió.

Roman D’Angelo, en traje gris carbón, manos en los bolsillos, estaba de pie frente a ella como si no estuviera seguro de tener derecho a estar allí.

— Señorita Carter.

— Señor.

— ¿Puedo entrar?

— Sí, señor.

Él entró.

Miró el sofá.

No se sentó.

Fue hacia la fotografía de Anna en 1971.

No la tocó.

Luego se volvió.

— Quiero disculparme.

Nana parpadeó.

— Señor…

— No debí hablarte como lo hice esta tarde. No debí decirte todo eso frente a Vincent, Marco y Sophia. Debí decirlo aquí, en este apartamento, con calma. La información era demasiado pesada y la habitación estaba demasiado llena. Lo hice como hago todo: buscando el resultado más rápido. Estuvo mal. Lo siento.

Nana no sabía qué hacer con esas palabras.

Roman D’Angelo acababa de cruzar su patio, subir sus escaleras, tocar la puerta de una empleada contratada cinco días atrás y disculparse.

— Señor, no tiene que—

— Sí tengo. Siéntate, por favor.

Ella se sentó.

Él también, en una silla frente al sofá.

Puso las manos sobre las rodillas.

Y por primera vez, Nana vio cómo era el rostro de Roman sin poder en él.

Solo un hombre.

Cansado.

Asustado.

Enfermo.

Un hombre que llevaba algo solo desde hacía tanto que había olvidado que pesaba.

— Voy a decirte algo. No se lo he dicho a nadie. Ni a Vincent. Ni a Sophia. Ni a los médicos que han venido desde noviembre. Quiero que lo escuches porque creo que eres la única persona en esta casa que sabrá qué hacer con ello.

— Está bien, señor.

Roman respiró.

— Mi madre murió de cáncer de estómago.

La habitación quedó inmóvil.

— Tenía sesenta y ocho años. Lo encontraron tarde. Para cuando lo encontraron, no podía comer. Todo lo que ponía en la boca lo devolvía. Perdió cuarenta libras en tres meses. Al final era una sombra.

Nana no se movió.

— Y lo peor, señorita Carter, lo que nunca le dije a nadie, fue que no pude alimentarla. Intenté. Le llevé cosas suaves. Pastina. Natilla. Peras. Lo que ella amaba. Tomaba un bocado para hacerme feliz y luego tenía que ir al baño a devolverlo. Yo me sentaba a su lado y sentía que se me rompía el corazón porque la mujer que me alimentó toda mi vida no podía ser alimentada por mí. Ni un bocado. Ni una cucharada.

Nana tenía los ojos llenos.

— Cuando en noviembre mi médico empezó a decir que mi estómago tenía un problema, no escuché lo que decía. Escuché lo que dijeron de mi madre. Oí al médico de ella en 2017 diciéndome que no llegaría a Navidad. Así que cuando mi médico dijo úlcera, inflamación, estrés, no le creí. Creí que estaba muriendo como ella.

Roman miró sus manos.

— Por eso rompía platos. Por eso despedía chefs. No era la comida. La comida era buena. El problema era que me sentaba a la mesa esperando morir. Cada bocado era el último bocado que mi madre intentó tomar.

Nana dejó que las lágrimas le bajaran por el rostro.

No las limpió.

— Y luego llegaste tú con una sopa que se veía exactamente como la de mi madre. Tres hojas de perejil. Una cuchara pequeña. Tomé un bocado y entendí, por primera vez en siete meses, que yo no era mi madre. Que esto no era 2017. Que tengo una úlcera. Que tengo cuarenta y ocho años. Que no estoy muriendo.

Él la miró.

— No me salvaste la vida el lunes. Los médicos ya me habían dicho cómo salvarla. Me salvaste de creer que ya estaba muerto. Hay una diferencia. Y no sé cómo pagártelo, pero voy a intentarlo mientras me quede tiempo.

Nana apenas podía respirar.

— Señor…

— No terminé.

Él tragó saliva.

— El hombre del papel, Salvatore Greco, conoció a mi madre. Le llevó sopa una vez cuando estaba enferma. Besó su mano. He estado protegiéndolo en mi mente durante casi una década por eso. Porque fue amable con ella. Porque lloró en su funeral. Porque fui un hijo sentimental incapaz de creer que un hombre que quiso a mi madre pudiera esperar mi muerte.

Roman bajó la voz.

— Pero es ambas cosas. Un hombre puede haber sido amable hace diez años y traicionarte hoy. No puedes dejar que una bondad antigua decida lo que haces ahora. Los muertos no pueden proteger a los vivos. Mi madre está muerta. No necesita que yo sea leal a un hombre que me traiciona. Necesita que esté vivo. Que conserve lo que ella ayudó a construir. Que me alimente.

Nana cerró los ojos.

— ¿Puedo decir algo?

— Puedes decir lo que quieras.

— Mi madre, al final, cuando estaba muy enferma, me decía: “Cuando yo me vaya, cocina para alguien que lo necesite. No desperdicies lo que te enseñé. No lo metas en una caja y lo entierres conmigo. Dalo.”

Su voz tembló.

— Le dije que sí. Y durante cinco años no lo hice. Cociné para mí. Para mi tía en fiestas. Pero no lo di como ella quiso. Limpié casas. Sacudí marcos de fotos. Nunca entré en cocinas ajenas.

Nana abrió los ojos.

— Rompí la última promesa que le hice a una mujer moribunda durante cinco años. El lunes, cuando usted dijo “cocina para dolor”, yo supe. Supe que mi madre me había mandado aquí. No le tengo miedo a Sal Greco. No le tengo miedo a sus hombres en estacionamientos. Me da miedo tener veintiséis años y morir habiendo roto el último deseo de mi madre. Así que no me voy. No porque usted diga que no puedo. Porque no quiero. No dejaré esta cocina hasta que usted esté bien. Le hice una promesa a mi mamá y voy a cumplirla.

La habitación quedó muy quieta.

Roman la miró como si acabara de ver algo que no sabía cómo nombrar.

— Señorita Carter.

— Sí, señor.

— Marilyn Carter crió a una mujer notable.

— Gracias, señor.

Roman se levantó.

Llegó a la puerta.

Se detuvo.

— Mañana. Siete.

— Sí, señor.

— Y, señorita Carter.

— Sí, señor.

— No eres una empleada de limpieza. No en esta casa. No más. Lo que eras cuando entraste aquí cambió. Ya encontraremos cómo llamarlo. Pero no volverás a limpiar dormitorios. ¿Está claro?

— Sí, señor.

Roman salió.

Bajó las escaleras.

Cruzó el patio.

Entró en su despacho.

Y por primera vez en nueve años se permitió pensar en su madre sin apartar la mirada.

Los siguientes dos días fueron los más largos de la vida de Nana.

Cocinó.

No salió de la propiedad.

Escribió una carta a su tía, que Sophia entregó a un hombre que la llevaría a Atlanta antes de enviarla.

Preparó sopa.

Pasta con mantequilla y parmesano como Anna D’Angelo la hacía, según la memoria de Sophia.

Estofado de res.

Pan.

Roman comió dos platos.

Después de uno de esos almuerzos miró a Nana y dijo:

— Mi madre no lo habría hecho mejor.

Durante un instante, Nana no estuvo en una mansión de Nueva York.

Estuvo en una cocina pequeña de Charleston.

Con su madre cantando.

Y todo, por un segundo, estuvo en su sitio.

La noche del segundo día, a las 11:43, Vincent entró en el despacho de Roman.

— Está hecho.

Roman cerró el libro de poemas de su madre.

— Dime.

— Está en la casa de su hermana en Long Beach. Tenemos un hombre en la cocina y otro en el garaje. Si das la orden, ocurre antes del amanecer.

Roman miró a Vincent.

— No.

Vincent no cambió la cara, pero sus hombros se aflojaron.

— Entonces ¿qué?

— Tráelo aquí.

— Romano, no hacemos eso. No traemos gente aquí.

— Tráelo a la sala principal. Mañana a las once. Quiero que se siente en la silla donde se sentaba mi madre. Quiero que vea su foto. Quiero que escuche lo que voy a decirle. Después quiero que salga caminando, se vaya a Florida y no vuelva a pisar este estado.

Vincent tardó en responder.

— ¿Por qué?

Roman tocó el libro de poemas.

— Porque mi madre no habría querido que matara al hombre que una vez le llevó sopa. Habría querido que lo enviara lejos.

Vincent asintió.

— Eres un hombre distinto esta semana, Romano.

Roman no apartó la mirada.

— Sé que todos necesitaremos acostumbrarnos.

Más tarde, Roman llamó a Sophia.

— Dile a la señorita Carter que quiero verla antes del desayuno. 6:30. En la cocina.

— Sí, señor.

— Y, Sophia.

— Sí.

— Gracias por quedarte todos estos años.

Hubo una larga pausa.

Luego, con la misma voz que Sophia usó una vez en la peor noche de 2019, dijo:

— Ha sido un honor, Romano.

Al otro lado de la propiedad, las luces del apartamento sobre el garaje seguían encendidas.

Nana lavaba una cuchara de madera, canturreando un himno antiguo.

No sabía todavía que al amanecer, el hombre que la contrató para limpiar dormitorios iba a pedirle que hiciera algo que nadie en su vida había hecho antes.

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👉 CORTA AQUÍ PARA FINAL DE PART 2
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Roman descubrió que sus enemigos ya estaban preguntando por Nana, porque ella era la razón de su recuperación. Le dio protección, la instaló en el antiguo apartamento de su madre y confesó la verdad: no estaba muriendo, pero había vivido seis meses convencido de que repetiría la agonía de Anna. Nana también confesó su propia promesa rota: su madre le pidió que cocinara para alguien que lo necesitara. Ahora no iba a huir. Roman no iba a morir. Y Salvatore Greco, el hombre que esperaba quedarse con su imperio, sería llevado a la casa D’Angelo para escuchar la verdad.

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