PARTE 3

La mentira que Adrián creyó

Adrián no durmió esa noche.

Isabella lo supo porque también pasó la noche despierta.

A las tres de la madrugada, lo vio desde el pasillo, parado frente a la habitación cerrada con la cinta negra. Su antigua habitación.

La habitación de la esposa desaparecida.

Adrián no abrió la puerta.

Solo apoyó una mano sobre la madera.

Isabella debió irse.

No lo hizo.

—Si quiere entrar, debería hacerlo —dijo desde la sombra.

Adrián giró de inmediato, una mano en el arma.

Cuando la reconoció, bajó apenas la pistola.

—Camina demasiado silenciosa para una niñera.

—Y usted apunta demasiado rápido para un padre.

Él la observó.

—¿Quién eres realmente?

Isabella sintió la pregunta como una mano en la garganta.

—Alguien que sabe que su hija no está bien.

Adrián soltó una risa seca.

—Eso lo sé.

—No. Usted sabe que está triste. No sabe por qué.

El silencio se volvió tenso.

Él se acercó un paso.

—¿Y usted sí?

—Sé que los niños sienten cuando una historia no encaja.

Adrián miró la puerta cerrada.

—Su madre la abandonó.

La frase salió dura.

Pero no firme.

Isabella lo notó.

—¿La vio irse?

—Encontraron una nota.

—¿Escrita por ella?

—Sí.

—¿La reconoció?

Él no respondió de inmediato.

Ahí estaba.

La primera grieta.

—Me dijeron que era su letra.

Isabella quiso golpearlo.

Quiso gritarle que ella jamás habría escrito una nota abandonando a su hija. Que esa noche pidió ayuda con la boca llena de sangre. Que Valeria estuvo allí. Que la familia que él protegía le robó la verdad.

Pero no podía hacerlo todavía.

No sin pruebas.

No sin asegurar a Luna.

Adrián habló con voz más baja:

—También encontraron una foto. Ella con otro hombre.

Isabella cerró los ojos un segundo.

La foto falsa.

El hombre falso.

La historia preparada.

—¿Y usted la creyó?

Adrián la miró.

La furia apareció.

—Encontré su anillo en una carretera con sangre.

Isabella se quedó quieta.

Eso no lo sabía.

—¿La buscó?

—Durante un año.

El golpe la desarmó.

No completamente.

Pero sí lo suficiente.

—¿Solo un año?

Adrián apretó la mandíbula.

—Después me dijeron que si seguía buscando, Luna moriría.

El pasillo quedó helado.

—¿Quién se lo dijo?

Él la miró.

—Una voz por teléfono. Sabían dónde dormía mi hija. Qué comía. Qué muñeco abrazaba.

Isabella sintió que la rabia contra él se mezclaba con algo peor.

Quizá Adrián no dejó de buscar porque no le importaba.

Quizá alguien lo encerró en una amenaza perfecta.

Una amenaza con el nombre de Luna.

Desde el fondo del pasillo llegó un ruido.

Ambos giraron.

Una sombra desapareció por las escaleras.

Valeria.

Adrián también la vio.

—Vuelva a su habitación —ordenó.

—No.

Él la miró.

—No fue una sugerencia.

—Y mi respuesta tampoco.

Por primera vez, algo parecido a sorpresa cruzó su rostro.

Isabella dio un paso hacia él.

—Si alguien amenaza a Luna otra vez, necesitará más que puertas cerradas y hombres con armas.

—¿Y qué sugiere?

—Empezar por dejar de confiar en quienes sonríen desde el balcón.

Adrián no respondió.

Pero al día siguiente, Valeria encontró dos hombres nuevos vigilando el ala infantil.

Y por primera vez desde que Isabella entró a la mansión, Valeria dejó de mirarla como a una empleada.

Empezó a mirarla como a una amenaza.

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