PARTE 4 — El Archivo Del Piso Treinta Y Ocho

Entraron al archivo a las once de la noche.

El edificio estaba casi vacío.

Valeria llevaba el cabello suelto ahora, porque el auricular de la mañana le había dejado una marca detrás de la oreja.

Adrián la notó.

No quiso hacerlo.

Lo hizo.

Había algo en ella que no se parecía a ninguna mujer de su mundo.

Jimena era brillo calculado.

Valeria era filo.

—Deje de mirarme como si intentara resolverme —dijo ella sin girarse.

Adrián parpadeó.

—¿Siempre sabe cuando alguien la mira?

—Cuando alguien poderoso mira mucho, conviene saber por qué.

—No era una amenaza.

—No dije que lo fuera.

El archivo se abrió con la huella de Adrián.

Dentro había cajas, carpetas selladas, discos duros antiguos y documentos que nadie quería digitalizar porque lo físico también podía esconderse.

Valeria caminó directo hacia el estante de accidentes corporativos.

Adrián la miró.

—Sabe demasiado de mi edificio.

—Doce años dan para estudiar planos.

—Eso suena ilegal.

—Muchas cosas legales destruyeron a mi padre. Perdí respeto por la palabra.

Él no respondió.

Encontraron tres cajas del año del accidente.

Dos estaban incompletas.

La tercera tenía un sello roto.

Valeria sacó una carpeta.

—Aquí.

Adrián se acercó.

Dentro había fotografías del coche.

Un informe técnico.

Y una nota interna firmada por Rodrigo:

“Cerrar pericia secundaria. Riesgo reputacional alto.”

Adrián leyó dos veces.

—Riesgo reputacional.

Valeria respondió:

—Así llamaron a mi padre.

Él apretó la carpeta.

—No sabía esto.

—No es suficiente.

—Lo sé.

Siguieron buscando.

En el fondo de una caja, Valeria encontró un sobre con una memoria antigua.

—¿Qué es?

Adrián tomó aire.

—La cámara del garaje.

El video estaba dañado, pero no destruido.

Lo reprodujeron en un ordenador viejo del archivo.

La imagen temblaba.

Medianoche.

El coche de Tomás Salvatierra.

Héctor Rojas revisando la puerta.

Luego un hombre con corbata azul entrando al garaje.

Rodrigo.

No se veía claramente qué hacía con el coche.

Pero se veía que entregaba una carpeta a Héctor.

La misma ruta falsa.

Valeria se quedó quieta.

—Mi padre dijo la verdad.

Su voz se quebró apenas.

Adrián la miró.

No dijo “lo siento”.

Aprendía rápido.

Solo preguntó:

—¿Quiere sentarse?

Ella negó.

—Si me siento ahora, quizá no me levanto.

Él cerró el ordenador.

—Necesitamos una confesión.

Valeria respiró.

—Rodrigo no confesará frente a usted.

—No.

—Pero quizá frente a mí sí.

Adrián entendió y negó de inmediato.

—No.

—No ha oído el plan.

—No.

—Señor Salvatierra…

—Adrián.

—Adrián —repitió ella, y el nombre sonó demasiado personal—. Rodrigo cree que soy una resentida que busca dinero. Déjeme ser eso.

—Quiere tenderle una trampa.

—Quiero darle un escenario donde se sienta superior.

—Es peligroso.

Valeria lo miró con dureza.

—Mi vida ya fue peligrosa desde que su familia puso el apellido de mi padre en la basura.

Adrián dio un paso.

—No voy a usarla como cebo.

—No me está usando si yo decido.

—Y yo no voy a quedarme mirando.

—Eso no es decisión suya.

La discusión se volvió silencio.

Los dos respiraban fuerte.

No era romance todavía.

Era algo más incómodo.

El reconocimiento de dos heridas que se tocaban sin permiso.

Adrián bajó la voz.

—Si algo le pasa…

—No termine esa frase.

—Valeria.

Ella se detuvo.

Era la primera vez que él decía su nombre sin formalidad.

—¿Qué?

—No quiero que pague otra vez por una verdad que también me corresponde buscar a mí.

Valeria tragó saliva.

Por un segundo, la mujer que había aprendido a no esperar nada sintió el peligro de querer creer.

—Entonces busque rápido —dijo—. Porque mañana por la noche hay una cena de compromiso.

Adrián frunció el ceño.

—No habrá compromiso.

—Rodrigo y Jimena necesitan que lo haya. Lo van a presionar frente a todos.

—¿Cómo sabe?

Valeria señaló una carpeta.

—Porque ya imprimieron el comunicado.

Adrián tomó el papel.

Adrián Salvatierra y Jimena Alarcón anuncian unión estratégica familiar.

No decía amor.

Decía unión estratégica.

Adrián sonrió sin humor.

—Qué romántico.

Valeria respondió:

—Muy de su mundo.

—¿Siempre va a atacarme por mi mundo?

—Hasta que deje de defenderlo.

Él la miró.

—Quizá ya empecé.

Valeria apartó la mirada primero.

No por miedo.

Por prudencia.

Porque algunas frases no son peligrosas por ser mentira.

Son peligrosas porque podrían ser verdad.

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