PARTE 4

La gala donde Iris no debía brillar

Marcela Luján invitó a Iris a una segunda gala.

No directamente.

Eso habría sido demasiado honesto.

El hotel solicitó a la floristería un servicio completo para una cena privada de la fundación Luján. La tía de Iris celebró como si fuera Navidad.

—Es una oportunidad enorme.

Iris sintió lo contrario.

—Tía, no sé si deberíamos aceptar.

—¿Estás loca? Pagan por adelantado.

El dinero pagaba tratamiento para su madre.

Así que Iris aceptó.

Esa noche decidió no esconderse.

Llevó un vestido blanco sencillo, ajustado sin ser vulgar, elegante sin parecer prestado. Su cabello oscuro caía sobre sus hombros y su maquillaje natural hacía que su rostro joven y hermoso resaltara más entre flores que entre joyas.

No quería llamar la atención.

Pero la llamó.

Cuando entró al salón con un arreglo de lirios, varias personas miraron.

Álvaro también.

Estaba junto a una mesa de patrocinadores, hablando con un hombre mayor. Al verla, perdió el hilo de la conversación.

Iris lo notó.

Rebeca también.

—Qué conveniente —murmuró.

Marcela observó desde lejos.

La cena avanzó con tensión.

Iris trabajaba, pero cada vez que cruzaba el salón, sentía la mirada de Rebeca como una aguja.

A mitad de la noche, Rebeca se acercó a la mesa floral donde Iris acomodaba centros.

—Te ves muy arreglada para alguien que vino a trabajar.

Iris no levantó la vista.

—Usted se ve muy molesta para alguien que dice no tener competencia.

Rebeca sonrió.

—No eres competencia.

—Entonces deje de competir.

La sonrisa desapareció.

—Álvaro siente culpa por lo del ascensor. Nada más.

Iris ajustó una flor.

—Puede ser.

—¿No te duele?

—Me dolería más necesitar convencerme de eso en voz alta.

Rebeca apretó la copa.

—Mira bien este salón. Estas personas nunca te van a aceptar.

Iris la miró por fin.

—No vine a pedir aceptación. Vine a entregar flores.

—Y a llamar su atención.

Iris respiró.

—Rebeca, si su relación con Álvaro depende de que ninguna mujer respire cerca de él, quizá el problema no soy yo.

Rebeca levantó la copa.

Por un segundo, Iris pensó que le arrojaría el vino.

Pero Rebeca era más cuidadosa.

Dejó que la copa cayera cerca del vestido de Iris, manchándolo parcialmente.

—Qué torpeza —dijo.

Algunos invitados miraron.

Iris se quedó quieta.

El vino rojo se extendió sobre la tela blanca.

Rebeca susurró:

—Ahora sí pareces de servicio.

La frase fue baja.

Pero Álvaro la escuchó.

Apareció junto a ellas.

—Repite eso.

Rebeca se congeló.

—Álvaro…

—Repite lo que acabas de decirle.

El salón empezó a callarse.

Iris cerró los ojos.

—No hagas esto.

Álvaro la miró.

—¿No quieres que intervenga?

Ella respondió con honestidad:

—No quiero ser espectáculo.

Álvaro asintió.

Luego se quitó la chaqueta y la puso sobre los hombros de Iris.

No como rescate teatral.

Como cobertura.

Como respeto.

Después miró a Rebeca.

—Pídele disculpas.

Rebeca abrió la boca.

Marcela se acercó.

—Álvaro, no exageres.

Él miró a su madre.

—No.

Una sola palabra.

Años de obediencia se rompieron en ella.

Marcela se tensó.

—No sabes qué haces.

—Sí. Estoy dejando de permitir que las personas de esta sala usen elegancia como excusa para ser crueles.

Rebeca susurró:

—Por una florista.

Álvaro respondió:

—Por la mujer que me sostuvo cuando tú solo habrías llamado a un fotógrafo para esconder el incidente.

El golpe fue brutal.

Rebeca perdió el color.

Iris sintió lágrimas en los ojos.

No por la defensa.

Por la verdad.

Marcela bajó la voz.

—Álvaro, basta.

Él miró a Iris.

—¿Quieres irte?

Ella respiró hondo.

Antes habría dicho que sí.

Pero esa noche estaba cansada de salir por puertas laterales.

—No —dijo—. Quiero terminar mi trabajo.

Álvaro la miró.

Y sonrió apenas.

—Entonces yo también me quedo.

Iris terminó los arreglos florales con la chaqueta de Álvaro sobre los hombros y el vestido manchado debajo.

Fue la imagen más comentada de la noche.

Pero no por escándalo.

Por algo que nadie podía nombrar bien:

parecía una mujer que acababa de ser humillada y, aun así, no bajaba la mirada.

Y Álvaro, junto a ella, parecía un hombre que por fin había elegido dónde estar.

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