PARTE 3

El vagabundo que no sabía comportarse como pobre

Damián Costa era pésimo fingiendo pobreza.

Elena lo notó durante la primera cena.

No porque vistiera bien. No vestía bien. Su chaqueta parecía sacada de una donación, sus zapatos estaban rayados y llevaba una camiseta que había visto mejores décadas.

El problema era la forma en que miraba las cosas.

No con deseo.

Con evaluación.

Miró el pequeño apartamento de Elena como un arquitecto inspeccionando estructura. Tocó la mesa barata y murmuró algo sobre madera tratada. Observó una lámpara rota y dijo que el cableado era peligroso. Abrió la nevera, vio dos huevos, medio limón y una botella de agua, y preguntó:

—¿Esto es minimalismo o emergencia?

Elena casi se rió.

Casi.

Aún tenía el pecho apretado por la humillación.

—No todos tenemos menú de vagabundo gourmet.

—Yo compartía una salchicha con un perro. Eso era cocina callejera.

—Perdiste contra el perro.

—Era un perro muy convincente.

Noa… no, Elena, se corrigió mentalmente. Estaba demasiado cansada para reír, pero la risa salió igual. Pequeña. Rota. Necesaria.

Damián la observó como si ese sonido le importara más de lo que debía.

—Tienes hambre.

—No.

—Eso no fue pregunta.

—¿Y tú? ¿Acostumbras dar órdenes a mujeres recién humilladas?

—Solo cuando están a punto de desmayarse por orgullo.

Elena abrió un armario.

—Puedo hacer pasta.

Damián vio los ingredientes.

—Con eso solo puedes hacer una amenaza.

Elena lo ignoró.

Llamó discretamente a Bruno Larraín.

—Necesito trufas blancas, atún rojo y champiñones comunes. Pero haz que parezcan baratos.

Al otro lado del teléfono hubo silencio.

—Señorita…

—No preguntes.

—¿Champiñones comunes o comunes de verdad?

—Comunes visualmente.

—Entiendo. Mentira gastronómica.

—Exacto.

Media hora después llegó una caja “de supermercado” con ingredientes que costaban más que el alquiler de muchos vecinos.

Damián miró la pasta mientras Elena la servía.

—Esto huele sospechosamente caro.

—Es pasta normal.

—El atún normal no parece llorar por haber nacido en el Mediterráneo.

—Come.

Él comió.

Cerró los ojos.

—Si esto nos mata, al menos morimos ricos por dentro.

Elena lo miró.

—¿Por qué hiciste eso hoy?

—¿Casarme contigo?

—Defenderme.

Damián giró el tenedor.

—Porque nadie debería estar sola cuando un cobarde intenta convertir una mentira en sentencia.

La respuesta fue demasiado seria.

Elena bajó la vista.

—No tenías que hacerlo.

—Lo sé.

—¿Quieres dinero?

—No.

—¿Fama?

—No.

—¿Entonces?

Él sostuvo su mirada.

—Quise.

El silencio cambió.

Elena no sabía qué hacer con un hombre que parecía ridículo un segundo y peligroso al siguiente.

—No confundas esto con algo real —dijo ella.

—¿Nuestro matrimonio?

—Fue una reacción.

—Las mejores decisiones suelen ser reacciones a idiotas.

—Eso no es cierto.

—Pero suena bien.

Elena bebió agua para ocultar una sonrisa.

Después, sin saber por qué, le contó del accidente.

—Hace tres años, en Halloween, choqué en la Ruta 5. Nicolás me salvó. Cuando desperté, él estaba en el hospital. Supongo que por eso me aferré a él. Me sentía… endeudada.

Damián dejó el tenedor.

Su expresión cambió.

Muy poco.

Pero Elena lo vio.

—¿Halloween? —preguntó.

—Sí.

—¿Ruta 5?

—Sí. ¿Por qué?

Él bajó la mirada.

Durante un instante, pareció estar a punto de decir algo.

Pero no lo hizo.

—Nada. Solo… mala noche para conducir.

Elena frunció el ceño.

Antes de que pudiera insistir, el teléfono de Damián vibró. Él leyó el mensaje y se levantó.

—Tengo una emergencia.

—¿De vagabundos?

—De alto nivel callejero.

—Claro.

En el pasillo, Damián respondió la llamada con voz baja.

—No, cancela el vuelo. No voy al sur todavía. Encontré a la chica.

Pausa.

—Sí. La del accidente.

Miró hacia la puerta del apartamento.

—Y cree que la salvó otro hombre.

Al colgar, se quedó un momento quieto.

No quería decirle la verdad todavía.

No esa noche.

Elena acababa de romperse con una mentira.

No iba a lanzarle otra verdad encima solo para limpiar su propio nombre.

Pero en su bolsillo, el verdadero Damián Costa —CEO de Costa Global, dueño del mayor grupo inmobiliario del sur— sintió por primera vez en años que todas sus empresas importaban menos que una mujer sirviendo pasta cara en un plato barato.

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