PARTE 1

La boda que se convirtió en funeral

La boda se detuvo cuando Valentina Santoro apareció en la puerta.

Nadie gritó al principio.

Fue peor.

El silencio cayó sobre el salón como una sábana fría. Los músicos dejaron de tocar. Las copas quedaron suspendidas en el aire. Las mujeres con vestidos de seda se llevaron las manos a la boca. Los hombres armados de la familia Santoro se miraron entre sí sin saber si debían apuntar, correr o arrodillarse.

Valentina estaba viva.

Tres días antes, todos en aquella sala habían recibido la noticia de su muerte.

“Emboscada en el puerto.”
“Cuerpo irreconocible.”
“Ceremonia privada.”
“No hagan preguntas.”

Eso fue lo que dijo Don Salvatore Santoro, su padre, el jefe de la familia más temida del sur.

Y ahora su hija menor estaba allí, respirando, caminando y dejando pequeñas manchas rojas sobre el mármol blanco.

El vestido negro estaba desgarrado. La manga izquierda colgaba rota. Tenía una herida abierta en la ceja, sangre seca en la mejilla y los labios partidos como si alguien la hubiera golpeado una y otra vez antes de enterrarla.

En su mano derecha llevaba una navaja pequeña.

No la escondía.

Quería que todos la vieran.

Al fondo del salón, su hermano Adriano Santoro estaba de pie junto al altar. Vestía un traje blanco impecable, aunque su rostro había perdido todo color. A su lado, Camila Borgia, la novia, intentaba mantener la elegancia, pero los dedos le temblaban alrededor del ramo.

En primera fila, Marcelo Rivas, el prometido de Valentina hasta hacía una semana, se levantó lentamente.

—Valentina…

Ella giró hacia él.

Su mirada fue suficiente para hacerlo callar.

—No pronuncies mi nombre como si no hubieras vendido mi ubicación.

Marcelo palideció.

Los invitados murmuraron.

Adriano dio un paso al frente.

—¿Cómo sigues viva?

Valentina sonrió con los labios rotos.

—Mala costumbre… nunca muero cuando ustedes lo necesitan.

Don Salvatore se levantó de su silla.

El viejo jefe llevaba un traje oscuro, anillo de oro en la mano izquierda y una expresión que no era de alivio. Un padre normal habría corrido hacia su hija.

Salvatore no.

Salvatore la miró como se mira una deuda que vuelve a aparecer.

—Baja esa navaja —ordenó.

Valentina caminó hacia el altar.

—¿O qué? ¿Vas a enterrarme otra vez, padre?

El silencio se volvió más pesado.

Ella sacó una carpeta negra de debajo del brazo y la lanzó sobre la mesa donde estaban las alianzas.

Las fotos se esparcieron.

Transferencias.
Nombres.
Reuniones clandestinas.
Guardias Santoro entregando cajas a hombres de la familia Rosetti.
Marcelo firmando una orden de ubicación.
Adriano estrechando la mano de Vittorio Rosetti, enemigo declarado de la sangre Santoro.

Valentina levantó una hoja manchada de sangre.

—Aquí está la prueba. Mi padre, mi hermano y mi prometido me entregaron para quedarse con el imperio de mi madre.

Adriano apretó los dientes.

—¡Agárrenla!

Cinco hombres avanzaron.

Valentina no retrocedió.

Entonces las luces se apagaron.

Primero un grito.
Luego un disparo.
Luego el sonido de un cuerpo cayendo contra el suelo.

Cuando las luces de emergencia se encendieron, Marcelo estaba tirado junto al altar, con la camisa blanca empapándose de rojo.

Valentina ya no estaba frente a él.

Estaba detrás de una columna, respirando fuerte, con la navaja preparada.

Una voz masculina habló desde la sombra:

—Si quieres salir viva de aquí, deja de mirar a tu familia como si todavía fueran humanos.

Valentina giró.

Elías Morel estaba a su lado.

El hombre más peligroso del sur.
Enemigo de su padre.
Aliado secreto de su madre.
Y la única persona en aquella boda que no parecía sorprendida de verla volver cubierta de sangre.

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