PARTE 3

La mano de Alessia

Valeria no durmió.

Se sentó frente a la foto de Leo hasta que la luz del amanecer convirtió las paredes del taller en un gris enfermo.

La amenaza era clara.

La mano del retrato escondía algo.

Y alguien sabía que ella estaba cerca.

A la mañana siguiente, fingió obedecer.

Limpió el fondo.
Reforzó barniz.
Estabilizó grietas.
Dejó intacta la mano de Alessia.

O eso creyeron.

En realidad, Valeria usó una técnica lenta con hisopos microscópicos. Quitó apenas una parte de la pintura falsa del dedo índice mientras los guardias miraban desde el pasillo.

Debajo apareció una palabra.

No completa.

Solo tres letras:

MAR

Valeria pensó en Marcelo.

No podía ser casualidad.

Esa tarde, Cristian entró con su tío.

Marcelo Ferrante era un hombre de unos sesenta años, elegante, rostro amable, ojos cansados y una voz que parecía hecha para consolar viudas.

Valeria desconfió al instante.

Los hombres demasiado amables en casas violentas suelen haber aprendido a esconder el cuchillo mejor que otros.

—Así que usted es la restauradora —dijo Marcelo.

—Y usted el tío que contó la historia.

Cristian tensó la mandíbula.

Marcelo sonrió.

—¿Qué historia?

—La de Alessia traidora.

Marcelo suspiró con falsa tristeza.

—Una tragedia. Cristian era un niño. Fue mejor que la verdad llegara de alguien que lo amaba.

Valeria miró el cuadro.

—A veces las peores mentiras llegan envueltas en amor.

Marcelo dejó de sonreír.

Solo un instante.

Pero fue suficiente.

—Tenga cuidado, señorita Cruz. Algunas obras deben restaurarse solo hasta cierto punto.

Cristian lo miró.

—¿Qué significa eso?

Marcelo volvió a la calma.

—Que remover demasiado el pasado puede destruir el presente.

Cuando se fueron, Valeria sintió que el aire volvía.

Pero no estaba sola.

Cristian regresó minutos después.

—¿Qué viste?

—Nada.

—Mentira.

—Usted también miente cuando dice que no le importa.

Cristian cerró la puerta.

—Mi madre dejó esta casa una noche antes de que mataran a mi padre. Volvió cubierta de sangre. Marcelo la encontró quemando documentos. Al día siguiente, ella murió. ¿Qué quieres que piense?

Valeria guardó silencio.

Por primera vez, la historia sonó menos como odio y más como una herida infantil sostenida demasiado tiempo.

—¿Cuántos años tenía? —preguntó ella.

—Once.

La dureza de Cristian se quebró apenas.

Valeria bajó la voz.

—A los once años uno cree lo que le dice el adulto que queda vivo.

Él la miró.

Fue un momento extraño.

Demasiado íntimo para dos personas rodeadas de mentiras.

Valeria apartó la vista.

—Encontré letras bajo la mano.

Cristian se acercó.

—¿Qué letras?

—MAR.

Él palideció.

—Marcelo.

—O mar. O marzo. O Marta. Todavía no lo sé.

Cristian tocó el borde del cuadro.

—Sigue.

—Me amenazaron.

El rostro de Cristian cambió.

—¿Quién?

Valeria respiró.

Ya no podía esconderlo todo.

—Tienen a mi hermano.

Silencio.

Cristian no gritó.

Eso fue peor.

—¿Entraste a mi casa por una amenaza?

—Entré para salvarlo.

—¿Y qué buscan?

—Lo que hay detrás del lienzo.

Cristian dio un paso atrás.

Esa distancia dolió más de lo que debía.

—Entonces todos tenían razón. Eres una espía.

Valeria sintió el golpe en la garganta.

—No. Soy una hermana.

—En mi mundo, ambas cosas pueden traicionarte igual.

—Y en el mío, los hombres poderosos siempre creen que el dolor de los pobres es una herramienta.

Cristian no respondió.

Pero cuando Valeria salió, él dio una orden a Rafa, su mano derecha:

—Encuentra al hermano.

Pausa.

—Y no le digas a Valeria todavía.

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