— Si has venido hasta aquí para despedirme por segunda vez, Mateo, al menos ten la decencia de dejar que me termine esta copa de agua primero —dijo Clara, con las manos temblando bajo el mantel de lino blanco.

— No vine a despedirte, Clara —respondió el multimillonario, clavando sus fríos ojos grises en ella, con una vulnerabilidad que jamás le había visto en la sala de juntas—. Vine a rogarte que me digas por qué huiste de mi lado como si yo fuera un monstruo.

El Arte de Sabotear el Propio Destino

La mancha de café en el dobladillo del vestido azul marino tenía exactamente tres años de antigüedad.

Era un recordatorio permanente de una mañana de caos corporativo en Nueva York que había terminado con líquido hirviendo sobre su ropa y una serie de maldiciones murmuradas. Esta noche, mientras Clara Mendoza se pasaba la tela descolorida y sin forma por la cabeza, se miró en el espejo de su habitación y sonrió con una satisfacción sombría.

Era perfecto. Absolutamente perfecto para el desastre que tenía en mente.

Su compañera de piso, Juana, apareció en el marco de la puerta con los brazos cruzados y una expresión de desaprobación teatral.

— Pareces a punto de asistir al funeral de alguien que te caía particularmente mal —dijo Juana, evaluando el atuendo de pies a cabeza.

— Ese es exactamente el punto, amiga mía —respondió Clara, ajustando el vestido holgado que alguna vez le había pertenecido a su tía abuela.

La tela colgaba sin gracia alguna sobre su figura, y el color opaco drenaba cualquier rastro de calidez de su tez. Lo había combinado con unos zapatos planos raspados que habían visto días mucho mejores. Además, había dejado deliberadamente su cabello castaño en el mismo moño desordenado con el que había trabajado desde casa todo el día.

Ni una gota de maquillaje. Ni un solo accesorio. Absolutamente nada que sugiriera que había hecho el más mínimo esfuerzo por verse bien.

— Recuérdame por qué te estás saboteando a ti misma de una manera tan agresiva —preguntó Juana, siguiéndola hasta el baño.

Clara abrió el grifo y se salpicó agua fría en la cara para asegurarse de que cualquier pequeño rastro de rubor natural desapareciera por completo.

— Porque he terminado con las citas a ciegas —sentenció Clara, secándose el rostro con una toalla áspera—. Esta es la quinta que mi madre organiza este año. ¡La quinta, Juana!

Si aparecía luciendo como si acabara de salir de la cama después de sobrevivir a una gripe de tres días, tal vez el pobre infeliz le informaría a su abuela, quien le informaría a su madre. Y así, con suerte, dejarían de intentar casarla con todos los solteros disponibles de la zona de Boston.

Habían pasado exactamente seis meses desde que Clara había regresado a Boston tras dejar su vida en Nueva York. Seis meses desde que había renunciado a Empresas Benítez Worldwide, la compañía que había amado y la carrera que la había definido.

Y aunque jamás lo admitiría en voz alta, también habían pasado seis meses desde que se había alejado del hombre que ocupaba sus pensamientos mucho más de lo que era apropiado: su antiguo CEO, Mateo Benítez.

¿Alguna vez has arruinado a propósito una oportunidad por puro miedo a enfrentarte a tus propios sentimientos? En una sociedad que nos exige ser perfectos, a veces el autosabotaje es nuestro único escudo. ¿Qué habrías hecho tú en el lugar de Clara?

El Fantasma de la Sala de Juntas

Incluso ahora, a cientos de kilómetros de distancia, el simple sonido de su nombre en su mente provocaba un aleteo doloroso e inoportuno en su pecho.

Clara había sido su asistente ejecutiva personal durante dos años y medio. Había trabajado más cerca de él que cualquier otro ser humano en la empresa. Lo había visto en su mejor momento, dominando salas de juntas llenas de tiburones financieros con una autoridad silenciosa que obligaba a los hombres poderosos a inclinarse para escuchar.

También lo había visto en su peor momento. Exhausto. Frustrado. Increíblemente humano en formas que las revistas de negocios de Wall Street jamás lograban capturar.

Había visto a Mateo construir un imperio manteniendo una integridad que era una rareza absoluta en su industria. Trataba a cada empleado, desde el conserje hasta el vicepresidente, con un respeto que hacía que la lealtad hacia él fuera algo natural e incuestionable.

Y en algún momento durante esos dos años y medio de cafés matutinos y vuelos nocturnos, Clara había cometido el error más catastrófico de su vida profesional.

Se había enamorado perdidamente de él.

No es que él lo hubiera sabido jamás. Clara había sido escrupulosamente profesional, levantando un muro de hormigón entre ellos. Nunca cruzó una línea. Nunca dio la más mínima indicación de que, cuando él le sonreía por encima de unos contratos o le agradecía por quedarse hasta tarde, su corazón realizaba acrobacias que habrían ganado medallas olímpicas.

Había abandonado Nueva York porque quedarse se había vuelto una tortura física y emocional.

¿Cuántas veces podía una mujer ver al hombre que amaba salir con otras? Modelos de alta costura, ejecutivas agresivas, damas de la alta sociedad que aparecían colgadas de su brazo en galas benéficas, mientras Clara permanecía de pie en un rincón oscuro, sosteniendo una maldita tableta con su agenda.

La gota que colmó el vaso había caído en la gala anual de la empresa.

Mateo había asistido con Verónica de la Vega, una inversora de capital de riesgo con piernas interminables y una risa que sonaba como burbujas de champán caro. Clara había pasado toda la velada coordinando a los proveedores del catering y asegurándose de que la prensa tuviera sus fotografías.

Todo esto mientras su corazón se hacía añicos en silencio cada vez que los veía juntos en la pista de baile, susurrándose cosas al oído.

El lunes siguiente, Clara había entregado su carta de renuncia alegando “motivos familiares”.

No era una mentira absoluta. Su padre, que dirigía una pequeña empresa de construcción en Boston, le había estado rogando que volviera a casa para ayudar a expandir el negocio. Mateo había intentado convencerla de que se quedara por todos los medios.

Le ofreció un aumento salarial obsceno, beneficios ridículos, e incluso lució genuinamente devastado ante la perspectiva de perderla. Pero él nunca le dio la única razón que podría haberla hecho cambiar de opinión.

— ¿Qué sabes siquiera de la víctima de esta noche? —preguntó Juana, sacándola de sus dolorosos recuerdos mientras bajaban las escaleras hacia la puerta de salida.

Clara agarró su bolso, deliberadamente elegido por sus costuras deshilachadas y su aspecto lamentable.

— Se llama Rubén. Trabaja en finanzas —suspiró Clara—. Su abuela y mi madre creen que seríamos el matrimonio perfecto, lo que estadísticamente significa que no tendremos absolutamente nada en común y el silencio será insoportable.

Clara revisó la pantalla agrietada de su teléfono móvil.

— Nos vemos en el restaurante Rossini’s a las siete y media. Me quedaré exactamente el tiempo que me tome beber una copa de vino. Luego fingiré una migraña fulminante y estaré de vuelta en este sofá a las ocho y cuarto.

— Realmente estás comprometida con este desastre, ¿verdad? —Juana negó con la cabeza, medio divertida, medio preocupada.

— Absolutamente. Para esta misma hora mañana, mi madre se habrá enterado de que me presenté luciendo como una vagabunda que entró buscando refugio del frío. Tal vez así, finalmente se rinda.

Juana la abrazó en la puerta, deteniéndola un segundo.

— Sabes que hay formas mucho más saludables de lidiar con lo que sientes por Mateo, ¿verdad?

Clara se tensó. En una noche de confesiones empapada en demasiado vino tinto, le había contado a su compañera de piso la verdad sobre su antiguo jefe. Desde entonces, tenían un acuerdo tácito de no volver a mencionar su nombre.

— Esto no tiene absolutamente nada que ver con Mateo —mintió Clara, apartando la mirada.

— Clara, por favor. Estás de vuelta en Boston, trabajando para tu padre en un puesto para el que estás ridículamente sobrecualificada, y estás saboteando activamente cualquier posibilidad de conocer a alguien nuevo. Suenas como una mujer que sigue enganchada a un fantasma que no puede tener.

— ¡No estoy enganchada! —protestó ella, aunque las palabras sonaron huecas y patéticas incluso para sus propios oídos—. Solo me estoy tomando un descanso del romance. ¿Es eso un crimen federal?

— No, cariño. Pero tal vez deberías darle una oportunidad justa a este tal Rubén. Nunca se sabe lo que te depara el destino.

— Yo sé exactamente cómo va a terminar esta noche, Juana. —Clara abrió la puerta hacia el frío aire de Boston—. Confía en mí, será una tragedia en un solo acto.

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