El Interrogatorio en el Mostrador de Información

Caminaron juntos por el pasillo interminable. Las zapatillas de Mía parpadeaban con luces rosas a cada paso, marcando un ritmo extraño pero extrañamente reconfortante en medio del caos.

A unos treinta metros, Marcos divisó un mostrador de información. Detrás del cristal, una mujer llamada Daniela lucía como si llevara catorce horas seguidas en una zona de guerra.

— Si viene a preguntar por vuelos retrasados, los tableros se actualizan cada quince minutos —disparó Daniela sin siquiera levantar la vista de su teclado—. Si quiere reprogramar, vaya al mostrador de su aerolínea. Y si busca hotel, no hay una sola habitación libre en treinta kilómetros a la redonda. Siguiente.

— No vengo a preguntar por nada de eso —La voz de Marcos cortó el aire como un cuchillo, utilizando el mismo tono que usaba para despedir a vicepresidentes incompetentes—. Esta es Mía Bernal. Se separó de su abuela en esta terminal. Supuestamente viaja a Denver.

Daniela levantó la cabeza de golpe. Todo su agotamiento se desvaneció, reemplazado por una alerta máxima.

— ¡Oh, Dios mío, pequeña! —Daniela salió rápidamente de detrás del mostrador—. ¿Cuándo fue la última vez que viste a tu abuela, cariño?

— No lo sé… —Mía se encogió, escondiéndose ligeramente detrás de la pierna de Marcos—. Hace mucho tiempo. Había mucha gente. Y yo solo me di la vuelta y ella ya no estaba. El pánico empezó a subir de nuevo por la garganta de la niña, su respiración volviéndose entrecortada.

— Respira, Mía. Todo está bien. —Marcos apretó su mano suavemente, sorprendiéndose a sí mismo por la ternura de su instinto protector—. Daniela nos va a ayudar, ¿verdad?

— Absolutamente —Daniela ya estaba descolgando el teléfono rojo de emergencias—. Estoy llamando a seguridad del aeropuerto. Tienen protocolos estrictos para esto. Encontraremos a tu abuela, te lo prometo.

Daniela cubrió el auricular del teléfono.

— Nena, ¿sabes el nombre completo de tu abuela? ¿Cómo iba vestida?

— Se llama Dorotea Bernal —respondió Mía, ganando un poco de confianza—. Tiene el pelo blanco, usa gafas con marco morado y llevaba un abrigo azul. Y un bastón. Un bastón de madera con flores pintadas porque le duele mucho la cadera.

Mientras Daniela transmitía la información frenéticamente por teléfono, Marcos miró los tableros de vuelos.

La reunión de Singapur. Los 37 mil millones de dólares. El imperio que había construido sacrificando su matrimonio, su juventud y a su propia hija.

De repente, todo aquello parecía plástico. Absurdo. Irreal, comparado con el latido acelerado de la niña que aún sostenía su mano con fuerza. ¿En qué momento de su vida había empezado a medirlo todo en poder y dinero? ¿En qué momento dejó de ver a las personas?

— La seguridad está en camino —dijo Daniela, colgando el teléfono—. Van a emitir un anuncio por los altavoces de toda la terminal. Si su abuela está en el aeropuerto, lo escuchará. —Miró a Marcos con profundo respeto—. Gracias por no pasar de largo, señor. La mayoría lo habría hecho.

Marcos sintió una punzada de culpa. ¿Lo habría hecho él, hace tan solo un par de horas? La duda lo carcomió por dentro.

— ¿Puede quedarse con ella hasta que llegue la oficial? —preguntó Daniela—. Serán solo cinco minutos.

— Por supuesto —respondió Marcos. Y por primera vez en veinte años, no tenía ningún otro lugar en el mundo donde prefiriera estar.

Mía lo miró desde abajo, con sus enormes ojos marrones muy abiertos.

— ¿Vas a perder tu avión por mi culpa, Marcos?

Él le devolvió la sonrisa, y fue la primera sonrisa genuina que sus músculos faciales formaban en una década.

— Mía, creo que perder ese avión podría ser lo mejor que me ha pasado en la vida.

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