La Llamada de las 3:00 A.M.

A las tres de la madrugada, cruzaron la frontera hacia Missouri, dejando atrás el núcleo de la tormenta. El cielo comenzó a despejarse, revelando un manto de estrellas tan brillantes que parecían diamantes esparcidos sobre terciopelo negro.

Marcos detuvo la camioneta en el estacionamiento desierto de un restaurante de carretera en Colby. Necesitaba café. Necesitaba combustible. Y, sobre todo, necesitaba enfrentarse a los demonios que había dejado en pausa dentro de su bolsillo.

Dejó el motor en marcha y la calefacción encendida para Mía y Dorotea, y salió al frío cortante de la madrugada.

Sacó su teléfono móvil. Lo encendió.

El aparato casi explota. Notificaciones de noticias financieras, correos electrónicos con etiquetas rojas de “URGENTE” y buzones de voz llenos al límite.

Ignoró todo y marcó el número directo de su abogado principal y mano derecha, Roberto.

El hombre respondió al primer tono.

— ¡Marcos! ¡Por el amor de Dios! ¿Dónde estás? ¡He llamado a los hospitales y a la policía de Chicago! —La voz de Roberto sonaba histérica.

— Estoy en una estación de servicio en algún lugar de Missouri, Roberto —respondió Marcos, con una calma espeluznante que congeló al abogado al otro lado de la línea.

— ¿Missouri? ¿De qué diablos hablas? ¡Los japoneses se retiraron hace cuatro horas! ¡Las acciones en el mercado asiático han caído un ocho por ciento! ¡La junta está pidiendo tu cabeza en una bandeja de plata!

Marcos miró hacia la camioneta. A través del cristal empañado, pudo ver a Dorotea arropando a Mía con su abrigo azul. Una familia. Alguien cuidando de alguien más.

— Escúchame muy bien, Roberto. Tienes un bolígrafo a mano? —El tono de Marcos era acero puro.

— Marcos, tenemos que organizar una conferencia de prensa al amanecer. Podemos inventar una emergencia médica…

— ¡Dije que si tienes un maldito bolígrafo! —rugió Marcos, y luego bajó la voz, volviendo a su escalofriante tranquilidad—. No vamos a inventar nada. Vas a redactar un documento oficial de renuncia ahora mismo.

El silencio en la línea fue absoluto. Solo se escuchaba la estática y la respiración pesada de Roberto.

— ¿Tu… tu renuncia? Marcos, tú fundaste esta empresa. Tú eres Tecnologías Aguilar. Si te vas ahora, lo pierdes todo.

— No, Roberto. Si me quedo ahora, pierdo lo único que me queda de humanidad. —Marcos exhaló, viendo su propio aliento formar nubes blancas en el aire helado—. Promueve a Jennifer Walsh a CEO. Ella lleva tres años pidiendo ese puesto y es más brillante que nosotros dos juntos. Transfiere el 70% de mis acciones a la Fundación Benéfica y prepara mis papeles de salida.

— ¿Qué voy a decirle a la junta, Marcos? ¿Qué voy a decirle al Wall Street Journal cuando pregunten por qué el genio de la tecnología desapareció en medio del mayor trato de la década?

Marcos sonrió. Miró hacia las estrellas que salpicaban el cielo de Missouri.

— Diles que me perdí en un aeropuerto. Y que fue lo mejor que me pudo haber pasado. Adiós, Roberto.

Colgó el teléfono y lo arrojó a un contenedor de basura metálico que estaba junto a los surtidores de gasolina. El impacto resonó en la noche vacía.

Se sentía ligero. Por primera vez en décadas, no sentía el peso del mundo sobre su espalda.

Cuando volvió a entrar en la Tahoe, Dorotea lo estaba mirando con una ceja levantada.

— Te ves diez años más joven, muchacho —observó la anciana.

— Me siento como si acabara de nacer —confesó Marcos, poniendo la camioneta en marcha y volviendo a la carretera oscura.

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