Entró a la mansión como una simple niñera.
Pero cada pared de aquella casa conocía su sangre.
Y la niña que debía cuidar era la hija que le habían robado cinco años atrás.
PARTE 1
La niñera que nadie debía reconocer
Cuando Isabella Cruz entró a la mansión Valenti, nadie la reconoció.
Eso significaba que su disfraz funcionaba.
Llevaba un vestido negro sencillo, zapatos bajos, el cabello recogido y unas gafas finas que cambiaban la forma de su rostro. Bajo la mandíbula, una cicatriz pálida cruzaba su piel como una firma antigua. No intentó ocultarla del todo.
Las cicatrices también podían servir de máscara.
El mayordomo la recibió en la entrada principal.
—Nombre.
—Isabella Morales.
La mentira salió limpia.
La había practicado durante meses.
El hombre revisó sus papeles, sus recomendaciones falsas, su historial inventado y la miró de arriba abajo con el desprecio silencioso de los empleados que se creen parte de la familia poderosa a la que sirven.
—El señor Valenti espera puntualidad, discreción y obediencia.
Isabella sostuvo su mirada.
—La niña espera cuidado. Me concentraré en eso.
El mayordomo frunció el ceño, pero no respondió.
La llevó por el vestíbulo.
La mansión era casi igual a como Isabella la recordaba. El mismo mármol blanco. Las mismas escaleras dobles. Los mismos cuadros oscuros en las paredes. El mismo olor a cuero, madera cara y secretos viejos.
Cinco años atrás, ella salió de esa casa arrastrada por el cabello.
Esa noche había llovido.
Recordaba la mano de alguien apretándole la boca. El golpe en la cabeza. El jardín girando. La voz de una mujer susurrándole:
—Adrián olvidará tu cara antes de que tu hija aprenda a decir mamá.
Isabella no murió.
Aunque ellos hicieron todo lo posible.
La dejaron en una carretera, con sangre en la nuca y un anillo de compromiso falso en el bolsillo para que pareciera una fuga amorosa.
Adrián Valenti creyó la mentira.
O eso le dijeron.
Durante cinco años, Isabella vivió escondida, curándose, aprendiendo nombres falsos, juntando pruebas y sobreviviendo con una sola idea fija:
Luna.
Su hija.
La niña que le arrebataron cuando apenas tenía seis meses.
El mayordomo abrió la puerta del salón principal.
Adrián Valenti estaba de pie junto a la chimenea.
Isabella sintió que el aire le golpeaba el pecho.
Era más hermoso que antes.
Eso le dio rabia.
Los hombres que destruyen no deberían conservar esa forma de peligro elegante.
Traje negro. Cabello oscuro. Mandíbula firme. Ojos fríos, agotados, imposibles de leer.
Adrián la miró sin reconocerla.
—¿Usted es la nueva niñera?
—Sí, señor Valenti.
Su voz no tembló.
Por dentro, cada parte de ella gritaba.
Él se acercó.
—Mi hija no confía en nadie.
—Quizá porque nadie le ha dado razón para hacerlo.
El silencio fue inmediato.
El mayordomo casi dejó de respirar.
Adrián inclinó apenas la cabeza.
—Habla con mucha seguridad para alguien que acaba de entrar en mi casa.
Isabella sostuvo su mirada.
—Los niños sienten más miedo cuando los adultos fingen que no pasa nada.
Adrián iba a responder, pero un sonido pequeño llegó desde la escalera.
Una niña estaba allí.
Vestido blanco. Cabello oscuro. Ojos grandes.
Luna.
Isabella sintió que el mundo desaparecía.
Su hija tenía seis años.
No era el bebé que le arrancaron de los brazos. Era una niña delgada, seria, con un muñeco de tela apretado contra el pecho.
Luna bajó dos escalones.
Miró a Isabella con una atención extraña.
—Tú hueles como mis sueños —susurró.
Nadie habló.
Adrián frunció el ceño.
—Luna.
Pero la niña no lo miró.
Seguía mirando a Isabella.
Desde el balcón superior, una copa cayó y se rompió contra el suelo.
Isabella levantó la vista.
Valeria Santini estaba allí.
La prima de Adrián.
La mujer que ahora actuaba como señora de la mansión.
La mujer que cinco años atrás la había visto sangrar sobre la carretera.
Valeria acababa de reconocerla.
Isabella bajó la mirada para ocultar su sonrisa.
La primera puerta ya estaba abierta.
Ahora solo necesitaba que los monstruos se acercaran lo suficiente.
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